Love Crime

The rocky road to Dublin

Les Holmes était une famille appartenant à une classe sociale très simple et banale. Ils avaient cependant, depuis des années, la réputation d'être une famille un peu étrange mais très sympathique. Partout où ils passaient on se souvenait de ce nom de famille et des ces gens atypiques.

Les parents de cette famille de trois enfants étaient pourtant très simples et discrets. Ensemble depuis une trentaine d'années ils s'adaptaient à toute situation et étaient amicaux avec tous les gens qu'ils rencontraient. Et ces deux personnes simples avaient pourtant donné naissance à des enfants, qui à eux trois avaient réussi à fonder un mythe autour du nom de famille Holmes.

D'ailleurs la première fois que John Watson avait rencontré les parents de son ami il avait été très surpris de discuter avec des personnes certes charmantes, cultivées et intelligentes mais n'ayant absolument pas les capacités de leurs enfants.

L'aîné des enfants, Mycroft, lui, était loin d'appartenir à la même classe sociale que son frère. Au fil des années il s'était fait une place parmi les plus grands du pays. Il avait réussi à donner une nouvelle image de la famille pendant un instant, les Holmes étaient devenu des gens intelligents, hautains et surtout très riches. Cette image ne lui déplaisait pas, on le saluait dès qu'il rentrait quelque part et personne n'osait lui tenir tête.

Puis Sherlock était arrivé.

Quand Sherlock rentra à l'école tous les professeurs connaissaient déjà son nom de famille. Il était le petit frère de Mycroft Holmes, le meilleur élève que l'établissement n'avait jamais eu. Et il avait déjà, malgré lui, une réputation partout où il allait sans jamais n'avoir eu le temps de montrer qui il était réellement. Puis un jour il décida de changer la donne et de casser la réputation d'enfant modèle qu'il pouvait avoir. En quelques semaines Sherlock brisa la réputation de sa famille et devint l'enfant le plus détestable de sa classe, puis de l'établissement, puis du pays.

Partout où il allait on le connaissait, le type surdoué et mal poli, le frère de Mycroft Holmes.

Et quand on les voyait ensemble personne ne pouvait se douter qu'ils étaient de la même famille, Mycroft portait des costumes trois pièces, conduisait les plus belles voitures de ce monde et dirigeait le pays à lui tout seul. Tandis que Sherlock pouvait être vu habillé en junkie, n'ayant même pas d'argent pour se payer le taxi et restant enfermé pendant des semaines dans son appartement sans en sortir. Rien ne pouvait les rapprocher, sauf leur nom de famille et leur amabilité légendaire et pourtant les gens arrivaient quand même à les confondre.

- Holmes ? Lequel ?

Alors quand John Watson se retrouva au fin fond de l'Irlande, à l'accueil d'un un bar traditionnel, animé de chants et de rires à la recherche de son ami, il remercia intérieurement les frères Holmes d'avoir réussit à se faire connaître dans toute la Grande-Bretagne.

- Sherlock Holmes. Ca n'me dit pas à quoi il r'ssemble. Marmonna un grand homme, derrière un comptoir en train de remplir des verres.

- Grand, assez pâle avec des yeux bleus. Ajouta Watson avant de se rendre compte de sa description parfaitement inutile. Des cheveux bruns et bouclés. 

- C'lui qui travaille pour la Reine ?

- Non, l'autre. Soupira John en commençant à perdre patience.

Le barman déposa sèchement un verre de bière devant le médecin qui reçu un peu de l'alcool sur son pull.

- L'grand con qui peut savoir si ta femme te trompe en t'regardant dans les yeux puis t'le dire sans scrupule ?