L'Intelligence Primitive

Remords

Il avait des yeux d'esthète
Par delà les romances fluettes
Ses écrits s'inscrivaient dans la tête
Il était jeune, ce poète

Hélas pour ce saltimbanque
Né dans un monde de manque
Torturé par la peur de ne plus
Être quand le cyanure le tut

Il avait une plume parfaite
Si douce, un peu bête
Certaines phrases mal rédigées
Donnait des frissons inégalés

Quand il prenait la plume
Ses traits devenaient de l'écume
Se fracassant contre les dunes
Expliquant l'inexplicable de la lune

Et des secrets de l'univers
Quand ce corps se trouva à terre
Il y avait un morceau de papier
Était inscrit « Je vais vous quitter »

Plus de points ni de crochet
La versification abandonnée
Trônait au pied du chevet
Parmi les copeaux du cendrier

Une fiole d'eau de vie
Mélangée à l'antidote de la mort
Avalée par le poète endormi
Trop tard il vit qu'il avait tord

La vie, la mort
Les complexités d'ignorance
Disant dépourvues d'arrogance
Qu'il faut vivre sans remords