Она читала мне свои стихи. Я слышал в них все: каждую слезинку разочарования; каждое новое утро с отсутствием желания идти дальше; каждую новую потерю, каждый страх маленькой девочки; каждый порез и синяк на теле, который она поставила, срывая своё отчаяние на стенах... Все. В этих строках была она. Я слушал внимательно, искал смысл в каждом слове, запятой, в каждом её вздохе и паузе... И находил. Я понял: когда она улыбалась и говорила, что все хорошо, в душе её было такое сильное пламя, что из глаз сыпались искры. Раньше я думал, что это искры радости, и, тогда мне казалось, нескончаемого азарта и оптимизма. Но нет. Оказывается, это были искры от сгоревших способностей чувствовать любовь... Простую человеческую любовь.
•••
Немного прозы*
Можно сказать мой автопортрет.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Недосказанность
PuisiВ нашей жизни постоянно появляются новые люди. вы когда-нибудь задумывались, что значат эти встречи, даже "случайные"? Я задумывалась. Появлялись мысли. Мысли складывались в строки, строки в стихи. Эта книга-сборник моих чувств, переживаний. На кажд...
