Un souffle rauque. Des pas lourds. De l'eau. Non, des larmes.
Aucuns visages familiers. Tous des inconnus.
Une porte lourde qui claque. Un néon qui clignote avant de s'allumer. Un sac jeté à terre.
Personne.
Une main entrouvre une poche. Un objet y est sorti.
Un miroir propre. Un reflet.
Une fille y apparaît, ses joues pleines de larmes et de mascara, les cheveux en bataille. Une fille pâle comme un fantôme, pâle comme la mort.
Un bruit sonore d'une boîte qui s'ouvre vient briser le lourd silence.
La fille regarde frénétiquement son bras, puis le miroir à tour de rôle. Le reflet qui est renvoyé de ce dernier semble apeuré, mais décidé.
On a l'impression de pouvoir entendre le pouls de la fille. Il accélère, les battements de son cœur tapant de plus en plus fort contre la poitrine qui se soulève rapidement.
La lèvre inférieure de la jeune fille tremble, ses mains deviennent moites.
Tout à coup, dans le silence qui s'était réinstallé, on peut percevoir un chuchotement : « Je suis désolée... »
Ploc, ploc, ploc.
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Nos passés
Подростковая литератураEva est une jeune fille complètement seule et déboussolée. Atteinte d'anxiété et étant dépressive, elle ne peut pas faire grand chose, si ce n'est écrire son histoire à travers Wattpad pour tenter de chasser ses démons. Mais le jour de la rentrée, e...
