algo completamente condescendiente, algo que habría hecho que cualquier persona anhele estrujar el cuello del guardia. Pero no había nada que Ernesto pudiera hacer. Estaba atrapado detrás de pulgadas de vidrio, enterrado bajo tierra y rodeado de piedra. Porque eso fue lo que le hiciste a los monstruos. Los atrapaste, los enterraste, los empujaste fuera de la vista. Y una vez que atrapaste a uno, fuiste libre de regodearse. Él no era un monstruo. Él nunca había sido un monstruo. El guardia hizo una pausa y sus palabras reflejaron la exagerada consideración de un hombre que trata de llegar a un punto. "Oh, casi me olvido de mencionar: hay dos cargos de intento de asesinato de los que viven contra ti ahora. Intentar matar al mismo niño en dos ocasiones diferentes fue suficiente para duplicar los cargos ". La mano de Ernesto se curvó en un puño. Él no era un monstruo. No importa lo que haya dicho el guardia, con sus palabras o con esa sonrisa que trató de ocultar, no era un monstruo. Él podría probarlo. Podía hacer que este hombre pequeño viera su idiotez por lo que era; solo necesitaba las palabras correctas. "¿Alguna vez has tenido un sueño, oficial?" "Por supuesto que sí", dijo el guardia. "Pero yo no maté por eso". Se volvió para irse; luego, ya sea en un movimiento calculado o que se le ocurrió en el momento, se detuvo. "Cuando mi turno termine, me quitarán tu firma de mi brazo". Se fue antes de que Ernesto pudiera decir más. No maté por eso. Muy presumido. Tan satisfecho con la forma en que su vida se había ido. Tan satisfecho consigo mismo por el resultado de una decisión que nunca se vio obligado a tomar. Ese guardia habría hecho lo mismo que Ernesto. Si lo colocasen en un momento en el que tuviese que elegir, aprovechar el sueño o dejarlo pasar para siempre, se habría agarrado y nunca lo dejaría ir. No importa el costo. No importa quién se interpuso en su camino. Ese engreído hombrecillo se habría parado sobre la espalda de su propia madre, si eso lo colocaba unos centímetros más cerca de cualquier objetivo que se hubiera burlado de él. Cualquiera lo hubiera hecho. Hasta el último hombre, mujer y niño en la Tierra de los Muertos, por no hablar de la Tierra de los Vivientes, habría hecho exactamente lo mismo que Ernesto. Héctor lo habría hecho, y sin embargo, allí estaba, presentando cargos y emitiendo juicios desde lo alto. Como si él no hubiera hecho lo mismo. Como si él fuera diferente. Hipócritas. Todos ellos, hipócritas. Ninguno de ellos habría elegido de forma diferente a él. Ni uno. Sin embargo, debido a que había tenido la desgracia de una confesión extremadamente pública, necesitaba ser castigado. Necesitaban un chivo expiatorio, ¿y quién mejor que el hombre más famoso en la Tierra de los Muertos? ¿Quién mejor para pintar con su culpa colectiva, la verdad no reconocida que acecha en todos ellos? Él empujó un puño contra la pared. Como era de esperar, la piedra no se movió y el dolor atravesó el hueso. Ernesto acunó su muñeca, hundiéndose en el piso de tierra. Él no era un monstruo. No más que nadie más Sus acciones no fueron peores que los pensamientos de un mundo entero. Ernesto de la Cruz no era un monstruo. Él fue simplemente el que fue atrapado.
