Run away with me

L'amante

« Madame, j'en suis vraiment navrée mais je ne peux pas donner mon aval pour votre avortement. »

Drago observait Astoria du coin de l'œil, inquiet malgré lui. Assise face à ce gros médecin à la barbe noire, elle était blanche comme un linge. C'était le troisième rendez-vous auquel il l'accompagnait en deux semaines et le troisième refus auquel il assistait. Il n'avait pas posé de question mais il supposait que la jeune femme en avait déjà eu avant qu'elle ne réclame son aide.

« Mais enfin... Je vous dis que je ne peux pas le garder. Je suis bien assez grande pour prendre en considération les risques et choisir en toute connaissance de causes !

- Je comprends bien votre demande, madame. Mais vous êtes à dix-sept semaines aménorrhées, le fœtus ne présente aucune anomalie développementale, vous êtes en pleine forme et la grossesse ne présente aucun danger. Vous êtes mariée, vous avez un emploi. J'aurais accepté de vous prescrire un avortement si vous aviez été à neuf semaines car l'avortement médicamenteux présente moins de risques mais à votre stade, il faut passer par la chirurgie. Je refuse d'administrer une telle procédure pour un avortement de confort. »

Astoria éclata en sanglot et ayant pris l'habitude de se retrouver dans ce genre de situation avec elle ces dernières semaines, Drago passa entoura ses frêles épaules de son bras.

« Mais qu'est-ce que je vais faire...

- Vous avez encore d'autres options... Vous pouvez accoucher sous X et proposer l'enfant à l'adoption.

- Merci. » Drago mit fin à l'habituel discours que prononçait les médecins après chaque refus.

Comme à chaque fois, Astoria se mettait dans un état infernal. La maintenant fermement contre lui, il l'entraina hors du cabinet de la petite ville moldue dans laquelle elle l'avait trainé. La nuit était tombée rapidement et les réverbères répandaient une lumière sinistre dans l'allée. Jugeant qu'une nouvelle fois, elle n'était clairement pas capable de rentrer dans son domicile conjugal, Drago l'amena chez lui par transplanage d'escorte. Comme lors du précédent rendez-vous, il l'assit sur le canapé, face à la cheminée, alluma un feu d'un coup de baguette, et fit chauffer de l'eau d'un deuxième. Il ressortit du fond du placard la tisane florale qu'il servait à sa mère lorsqu'elle venait lui rendre visite, c'est-à-dire rarement, et ouvrit le placard sous l'évier en jetant un coup d'œil au-dessus de son épaule pour vérifier qu'Astoria ne venait pas fouiner.

Parfaitement rangées par distillerie, puis par saveur, les bouteilles de Scotch lui arrachèrent un sourire satisfait. S'il y avait bien une chose dont Drago Malefoy raffolait secrètement, c'était le Whisky moldu ! Son père avait été le premier à l'initier aux plaisirs œnologiques. Savoir différencier le bon vin du mauvais ainsi que le décrire représentait pour lui un pilier fondamental de la vie de la Haute Société Sorcière. Drago avait gouté son premier Whisky-Pur-Feu à treize ans et avait tout d'abord détesté ça ! Le liquide lui avait embrasé la gorge, le privant de toute découverte gustative. Et puis un soir, quelques mois après avoir décroché son emploi chez Belby & Cie et loué cette maison dans une petite ville moldue, il s'était à nouveau rendu dans le pub du coin pour noyer sa frustration. Si ces ancêtres l'avaient vu, ils avaient dû se retourner dans leur tombe ! Mais à vrai dire, Drago s'en fichait. C'était d'ailleurs par provocation qu'il s'était donné pour objectif de gouter l'intégralité de la vitrine moldue du pub.

Et dans son ivresse, le Glenmorangie de dix ans d'âge avait illuminé ses sens.

Il avait par la suite plongé en secret dans les diverses variétés de Whisky moldu, se découvrant une passion pour les saveurs fumées produites sur les iles écossaises. Mais ce soir-là, Drago recherchait plutôt la fraicheur d'Oban. Après s'être servi un verre généreux en inspirant goulument les effluves d'alcool qui se répandaient dans sa cuisine, il remit la bouteille à sa place exacte et ferma le placard d'un coup de baguette bien placée.