Y no entendía su idioma.
Esa locura sin censura.
De su ser derramaba,
y aunque ella sabía que la amaba,
a través del lenguaje ocultaba,
las cosas que sentía dolor,
pero no era su culpa ser diferente,
ni que fuera algo ausente,
si cada noche luego de llamarla,
echaba de menos sus palabras.
