S.O.S, S.O.S, les vols airent dans la République,
C'est un S.O.S, un S.O.S, ils volent des milliers de briques.
Les peuples a enduré et souffre de leur foutu de pouvoir,
Mais tu ne saurais croire si tu n'y mets pas pied pour voir.
Et tout ça en durée fait plus d'une cinquantaine d'année,
Étouffe ça en priant DIEU de bien vouloir les condamner.
Pour tous ces crimes qu'ils ne cessent pas de multiplier,
Et pour ce feu qu'ils allument dans l'espoir de nous voir plier.
C'est devenu leur terre à eux seuls et nul n'ose les faire taire,
Car ils ont des armes et sont prêts à tuer sans commentaire.
Encore des larmes, des corps en flamme qu'on ne peut citer,
Un cœur d'alarme, un S.O.S pour toutes ces pannes dans la cité.
Campagne pitié, acceptez de bien vouloir nous tendre la main,
Pour que cette souffrance qu'on mène ne soit plus la même.
Tchakamawila
Poème inédit.
Ma plume ratait d'encre, je l'ai alors secouée avec force et quand elle a repris son ancre, elle a battu sa colère sur ce que vous venez de lire !
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Le cri de mon stylo ou Encre De Larmes
PoetryLe Cri De Mon Stylo est : Une plume engagée, Qui défend ceux qui sont piégés. Une plume combattante, Qui diagnostique l'humanité agonisante. Une plume de Lubumbashi, Qui épargne l'univers du Gâchis... Une plume de la R...
