The Heart Rate of a Mouse. Volumen III: A Kingdom by the Sea.

Capítulo 6: Parte II.

El médico es un inglés, el Dr. Porter, que ahora reside en París. Eso es tranquilizador: no confiaría en que los franceses se ocupen de esto. Los ingleses, son de columna vertebral robusta, son de naturaleza seria, hacen su trabajo. Será mejor que hagan su trabajo.

La habitación del hotel de Brendon está dispuesta como la mía: dos habitaciones, una sala de estar y la otra habitación. Las puertas dobles de la habitación ahora están cerradas, y Porter ha estado allí durante diez minutos. Diez minutos. Eso es un largo tiempo. No podemos escuchar ningún sonido, no podemos escuchar al médico, no podemos escuchar a Brendon, lo cual, está bien, no está en condiciones de hablar. Él flota en la frontera de la conciencia, visitando ambos lados.

Nunca he estado tan jodidamente asustado en mi vida.

Todavía estamos en nuestra ropa de escenario y los muchachos están sentados en las sillas, irradiando nerviosismo y preocupación. No encore para París.

Me quedo junto a la ventana, lejos de ellos. El miedo no va a ninguna parte. Esa fracción de segundo donde pensé que él... Pero no estaba reaccionando. Parecía muerto. Por una fracción de segundo, lo juro por Dios, y esa fracción de segundo me perseguirá durante años, ya lo sé.

Así que no puedo sentarme allí y pretender estar tranquilo, lo verían tan fácilmente. En cambio me alejo y fumo obsesivamente. Mis ojos están casi pegados a la puerta, esperando noticias. Enfermo de preocupación por él.

"Creo que cancelar el programa de mañana es prematuro", dice Mike ahora. Sigue caminando, mordiéndose las uñas como si tuviera la costumbre de hacerlo.

"No creo que lo sea", dice Dallon, con su voz llena de paciencia. El tiene razón. Quiero decirle a Mike que, quiero ordenarle que cancele el resto de la maldita gira y que me permita llevar a Brendon a casa, pero me quedo donde estoy, sigo fumando, mantengo la boca cerrada. No puedo sentarme No puedo descansar "Se desmayó", dice Dallon como cualquiera de nosotros necesita recordar.

"Bueno, veremos lo que dice el médico", regresa Mike, hablando despacio y con calma. "Brendon podría estar bien mañana".

"Pero se desmayó", repite Dallon. Él obtiene la gravedad de esto.

Brendon es duro. Es un pequeño cabrón duro que pasó meses viviendo como un maldito vagabundo cuando era un adolescente, haciendo autostop con un brazo enyesado. E incluso ahora todos sabíamos que estaba enfermo, él sabía que estaba enfermo, pero de todos modos se subió a ese escenario, porque un poco de fiebre no lo detiene.

Te enfermas en el tour: comidas raras, poca higiene, nuevas ciudades, nuevas personas, nuevos gérmenes. Spencer se presentó con una fiebre de 102, y lo hice cuando un médico me prohibió hablar, y mucho menos cantar. Haces lo que tienes que hacer. Escogiste esta vida para no quejarte.

Entonces, si esto fuera The Followers o The Whiskeys, claro, Mike tendría razón. No cancelaríamos el programa de mañana, seguiríamos.

Pero es Brendon.

El dolor en mi pecho arde. No puedo pensar en otra cosa. Necesito verlo No soporto no verlo. No puedo soportar esta preocupación. Sigo mirando las puertas: él está detrás de esa barrera, inalcanzable. Débil y enfermo. El pensamiento me hace sentir débil y enferma.

La banda parece haber hecho esto antes: sentarse a esperar malas noticias. Pero esto no es como Ian: si hubiera muerto, sí, hubiera sido triste. Si hubiera habido daño cerebral, sí, habría simpatizado. Pero era Ian. Sólo Ian. Rock 'n roll ha tenido muchas más personas con talento.

No, no hemos hecho esto antes.

No he hecho esto.

Sisky y Jon me siguen mirando un poco. Jon preguntó en el auto de vuelta si estaba bien. Dije que lo era. Guardé mis manos en mis bolsillos porque seguían temblando.