Tнε Sεcяεт Lιƒε Oƒ Gιяls

Sωєєт Ɓσу × Mιѕѕ Sυgαя Ƥιηк 〰 Ƥαят. 1

Point de vue : Ethan Miller

Merde ! Elle est encore là.
Ça doit être la troisième ou quatrième fois que je la croise lors des mondanités où mes parents me traînent. Mais bon, ils comptent sur moi pour reprendre l'entreprise un jour, alors j'ai intérêt à donner une excellente impression à tous nos collaborateurs, alliés et amis.
Sauf qu'elle est là. Toujours dans l'une de ses putains de tenues sexy bien que décentes.

Elle me scrute parfois avec ses grands yeux bleu glaciales, d'un air de dire « je le mangerai bien tout cru pour mon quatre heures ». Elle est belle mais effrayante, semble inoffensive avec ses cinquante kilos tout mouillés, mais dégage l'aura d'une diablesse.

Tout a commencé à cause d'elle. Elle, Miss Jackson - ouais, comme la chanson, sauf que je suis sûr de ne pas l'aimer. La fille surprotégée et pourrie gâtée de M. Henry Jackson, le plus grand « influenceur » de tout Chicago.
Un génie des affaires, multimilliardaire, que tous désirent : les femmes à être dans son lit, les hommes à collaborer avec lui. Parmi toutes les entreprises au bord de la faillite qu'il a racheté, 98% sont retombées sur les pieds et 67 % d'entre elles explosent même les chiffres d'affaires à l'échelle internationale désormais. Un dieu du commerce que je vénère depuis le lycée.

Mais ce dieu a engendré le Mal en personne. Si le diable s'incarnait dans un corps, ce serait celui de Phœbe Jackson - aussi splendide soit-il.

À vingt ans à peine, elle est déjà réputée pour briser les cœurs. Ou comme j'en suis certain : l'arracher de votre cage thoracique avec les dents et le déchiqueter avant de le bouffer tout cru. Elle en serait capable.

On ne se connait pas personnellement, on ne s'est jamais adressé la parole et pourtant elle a réussi à m'en faire voir de toutes les couleurs : du blanc de honte, au rouge de rage, en passant par le vert de dégoût.

Elle est un véritable danger public, et pourtant, je rêve qu'elle m'appartienne corps et âme. C'est en la voyant, aussi rayonnante et dangereuse que le soleil, que je comprends pourquoi ce con d'Icare voulait s'en approcher.

D'une part, je suis ravi que tous les hommes qui l'approchent perdent leurs couilles en moins de deux minutes. D'autre part, rien ne m'assure qu'elle ne m'infligera pas le même sort.

Cette soirée caritative sert à récolter des fonds pour soutenir l'œuvre de bienfaisance qui finance les recherches pour guérir les cancers. Une cause qui tient particulièrement au cœur de M. Jackson depuis que sa femme, la mère de Phœbe, est décédée d'un cancer généralisé il y a sept ans. C'est la seule chose que je peux compatir chez elle. Et encore, j'ai plus de peine pour M. Jackson qui doit la supporter au quotidien en plus du deuil.

Ce soir, nous sommes à nouveau assis à la même table, d'un bout à l'autre. Je l'aperçois du coin de l'œil, dans ma diagonale, en train de croquer dans une asperge pleine de sauce béchamel sur la pointe, qu'elle tient habilement entre ses fins doigts. Bordel ! Quel crétin ne serait pas capable d'y voir sa bite à la place ? Elle ouvre innocemment la bouche en grand, et lape le reste de béchamel sur sa lèvre. Cette bouche de suceuse que je rêve de remplir avec ma queue chaque fois qu'elle me démonte devant les amis de mes parents.

Combien de fois a-t-elle pris un malin plaisir à m'humilier ? Je ne les compte même plus ... Et étant pris par surprise, je restais bouche bée comme un débile, manquant totalement de répartie. Je m'écrasais à ses pieds comme ça lui plaisait, sous les yeux de mes futurs associés. Quelle image de merde. Chaque fois que j'y repense, je trouve une phrase qui aurait pu lui faire fermer sa gueule. Mais je ne sais jamais quand elle va m'attaquer.