Sono le cinque di mattina. Lei é seduta sul davanzale della finistra, le gambe perse nel buio come se fossero parte integrante di esso. Tira fuori una sigaretta e l'accende, sperando di scacciare i demoni della notte. Mentre guarda le boccate di fumo confondersi con il cielo si stringe nel lungo cardigan grigio risalente al Natale precedente.
Butta via il mozzicone e accende un'altra sigaretta, é proprio vero che le ragazze tristi fumano molto
