Лёгкое поведение(ЛП)

Глава 7

Тем же вечером.
Я снова стою перед зеркалом и привожу себя в порядок. Мажу истерзанные губы помадой, пока они не становятся темно-красными. Слой за слоем воссоздаю фальшивый фасад, пока не становлюсь Блэр. Пока не скрываю все свои недостатки.
Но я мошенница.
Глядя на свое отражение, я вспоминаю один позабытый день из прошлого. И замираю, точно парализованная.
— ...Мама, мамочка, не уходи! — Я ревом реву, вцепившись в ее юбку. Мать пытается оттолкнуть меня, но чем больше усилий она прилагает, тем крепче я за нее держусь. Я не могу отпустить ее. — Мамочка, останься пожалуйста! Не бросай меня. Пожалуйста, ну пожалуйста...
По моему лицу струятся слезы. Боль все нарастает, но я продолжаю умолять ее в надежде, что в этот раз она услышит и поймет, как сильно нужна мне.
— Блэр, отпусти! — Она борется со мной, стараясь высвободиться. — Я больше не вынесу ни минуты в одном доме с твоим пьяницей-отцом, иначе сойду с ума.
Я слышу позади нас истерический смех. Оглядываюсь и вижу папу. Он заходит в спальню и, шатаясь, идет к кровати, где лежит открытым мамин чемодан. Его глаза налиты кровью, вылезшая из штанов рубашка покрыта жирными пятнами, похожими на чернильные кляксы. От него разит спиртным, и когда этот запах ударяет мне в нос, мое сердце сжимается. Пронизанное страхом горе захлестывает меня словно волны мутной реки.
— Хватит упрашивать ее, Блэр. Так поступают только слабаки. Она вернется. Она всегда возвращается, — говорит отец.
Мать оборачивается к нему, в ее глазах презрение.
— И не рассчитывай, Оскар. Я не вернусь.
— А как же я? — восклицаю сквозь слезы.
При взгляде на меня мать немного смягчается, но потом она поднимает глаза на отца и мгновенно ожесточается снова.
— Извини. Просто я больше так не могу. — Она застегивает чемодан и идет к двери.
— Нет, нет, нет, нет! — Я бегу за ней вниз по лестнице, захлебываясь плачем, но она не останавливается. Выходит за порог и бросает меня...
Меня тошнит. Хочется закрыться в ванной и вырвать, но я пересиливаю тошноту и остаюсь на месте. Меня не победить ни Уолкеру, ни воспоминаниям о родителях. Я не позволю. Как сильные подчиняют слабых, так и я подчиню свои эмоции. Плевать на Уолкера. В конце концов меня не впервые бросают.
Я сделаю то, что удается мне лучше всего. Я вычеркну Уолкера из своей жизни. Внушу себе, что его нет и никогда не существовало. Запрячу все до единого чувства и эмоции так глубоко, что ни сердце, ни разум о них и не вспомнят. И, двигаясь по порочному кругу, которым стала моя жизнь, найду себе кого-то другого.
Как находила всегда.
Чего тянуть, я начну прямо сейчас. С того, что выясню, кто такой этот мистер Ротшильд.
Я сажусь на кровать, открываю ноут и вбиваю в поисковик его имя. Бегло просматриваю журнальные и газетные статьи о нем — «Тайм», «Нью-Йоркер», «Нью-Йорк Таймс», «Форбс»... Да он не просто богат, он... Единственный потомок «старых денег» с Золотого побережья Лонг-Айленда и владелец медиа-империи стоимостью миллиарды долларов. Ожерелья вроде вчерашнего он может покупать пачками и не обеднеет.
Когда тот факт, что он богат как Крез, устаканивается в моей голове, я решаю посмотреть его фотографии, и у меня буквально отваливается челюсть. Вот он целуется с моей любимой актрисой, с другой, с третьей... Еще фото — он с известной писательницей, своей бывшей женой. Следующее — стоит в компании светской львицы из европейского аристократического дома, с которой недолгое время был помолвлен. Итак. Ему тридцать восемь, за плечами три брака (и столько же разводов) плюс мелкие интрижки без счета. Детей нет. И еще по слухам в молодости он пережил серьезный разрыв, от которого до конца не оправился.
Хм.
Я сижу, тупо уставившись на его фотографию, и не могу поверить в свою удачу. Неужели я правда нашла курицу, которая несет золотые яйца?
Воспоминание об Уолкере, о его голубых глазах, о том, сколько яда было в них, когда он назвал меня швалью, по-прежнему маячит в моем сознании, но мне уже не так больно, как пару часов назад. Его образ постепенно бледнеет и уходит в прошлое.
Вот так я вычеркиваю людей из своей жизни.
Стоит вам стать для меня обузой, я в тот же момент вас брошу. Если мне покажется, что вы способны меня обидеть, я тут же сотру вас из памяти и вырву из сердца, на котором и без вас достаточно ран. Я никогда не вспомню о вас. Я буду жить дальше и ни разу не оглянусь назад. И не надейтесь занять место в моих воспоминаниях.
Можете назвать меня бессердечной, если хотите, но лучший способ защитить свое сердце — поверить в то, что его нет. И я верю. Почти всегда.
К тому времени, как я заканчиваю собираться на работу, Уолкер стерт из моей памяти окончательно и бесповоротно. И поскольку до выхода в ресторан есть еще несколько минут, я принимаю решение позвонить мистеру Лоренсу Ротшильду.
Я дотягиваюсь до валяющегося на полу клатча, достаю его визитку и хватаю телефон.
Сидя на кровати и нервно вытирая ладони о свои кожаные леггинсы, жду ответа. И он отвечает — после четвертого или пятого гудка, когда я уже собираюсь отключиться.
— Да, — произносит он этим своим голосом, от которого слабеют колени.
Сжимаю телефон крепче.
— Привет... хм... в общем... наверное, это прозвучит странно, но мы вчера виделись на выставке, и ты дал мне свою визитку.
— А... То есть, тебе уже наскучил тот мальчик, с которым ты приходила? — тянет он насмешливо, его тон спокоен и невозмутим.
— Откуда ты... Знаешь, что... Впрочем, неважно. Я звоню узнать, что именно ты имел в виду, когда давал мне визитку.
— Что я заинтересован.
— Да, но...
— Ты вроде умная девочка, — перебивает меня он. — Как думаешь, чем ты можешь быть интересна мужчине моих лет?
Я фыркаю, и нервное напряжение наконец-то проходит. Ну, в эту игру я играть умею.
— Могу спросить тебя ровно о том же. Чем мужчина твоих лет может быть интересен девушке вроде меня?
Он смеется в ответ.
— Тушé. Похоже, мы отлично понимаем друг друга.
Секунду я молчу, кусая изнанку губы.
— Да. Я тоже так думаю.
— Завтра утром я улетаю по делу в Гонконг, вернусь в следующую субботу. Встретишься со мной, мы поужинаем, выпьем и заодно обсудим, чем именно ты меня... м-м... заинтересовала.
— Ты всегда не спрашиваешь, а ставишь перед фактом?
— Всегда. А что?
Теперь моя очередь смеяться. Я встряхиваю головой и говорю:
— Окей. Я подумаю и перезвоню... или не перезвоню.
— Мне кажется, или ты любишь оставлять последнее слово за собой?
— Блэр. Меня зовут Блэр Уайт. И... да, люблю. А кто не любит?
Он усмехается.
— А... у нашей красавицы все-таки имеется имя. Что ж, звони — если и когда будешь готова. — Он делает короткую паузу, подбирая следующие слова. — Я буду ждать, Блэр. Серьезно.
Ход переходит ко мне, и я-таки оставляю последнее слово за собой.
— Посмотрим... — шепчу, а потом отключаюсь.
И сижу на кровати в ступоре от волнения, пока жду, когда сердце начнется биться ровнее.