A propósito, em tudo há um palco, na dor, todo o teatro. ela é um atlas. articula-se na base do crânio. não é uma poltrona vazia ou tampouco
ausência de álcool moeda ou afeto. de modo que ela é um labirinto aceso. ela quando chega dilacera tudo. não é coisa de bicho nem planta. é um rasgo entre as vísceras o parto o salto e a
esperança. é quando uma hérnia se projeta de forma aguda, acentuada. espécie de objeto saído através
de uma fissura ou orifício, de uma estrutura antes contida. ela é uma lesão no canto. um vazamento que pressiona o sonho o tempo todo.
um incômodo permanente sobre a tinta sobre o mais vulnerável. é estar fora de si por uma unha um cisco encravado na alma. não pode ser
mensurada senão pela própria dor. foi isso que ela me disse: sou uma espécie de osteoporose no seu peito. levo escombros nos olhos. beijos carnívoros. aqui não tem verniz.
