Querida Lu:
Acabo de recibir tu carta, por fin. Los dos días que tardo en llegar me parecieron una eternidad. Te extrañaba tanto, que llame dos veces a tu casa, y te deje mensajes en el contestador.
Me encantaría tener algo emocionante para contarte, pero lamentablemente esto esta aburridísimo. Para colmo llovió todo el fin de semana, asi que ni siquiera pude meterme a la pileta. Me la pase mirando tele.
El domingo fuimos a almorzar a lo de mi abuela, y yo pensé que por ahí, también iba a estar mi primo, y lo iba a poder invitar a casa (para cuando vos vuelvas, obvio). Pero el tarado no fue, asi que no tengo novedades al respecto. No insistas con que lo llame por teléfono. Ni pienso hacer eso, menos con él.
Creo que tienes razón con lo del cuarto. Es un injusticia. Yo creo que es porque como somos las hijas, siempre piensan que somos chiquitas y que todo nos da lo mismo. Claro, ni se dan cuenta de que sin cuarto propio una tiene que hacer malabares para cambiarse, y termina vistiéndose toda empapada en el baño, con toda la familia afuera gritando que te apures, para colmo.
Lo que yo te recomiendo, es que, ya que tenes que compartirlo con tu hermano, al menos seas vos quien ponga las reglas, para que el tenga bien clarito que “el” duerme en “tu” habitación, y no vos en la suya. No se puede hacer otra cosa.
No tardes dos días por carta. Mándamelas en cuanto las escribas, porfi.
Besos,
Abby
Querida Abby:
“Todo está como era entonces”, como dice mi abuela; que quiere decir algo asi como: todo sigue igual; que quiere decir exactamente: ¡Me aburro!
¿Te acordas cuando yo te contaba en casa que las vacaciones con mi familia era un pelotazo?; ¿Y qué te decía, que yo creía que este año iba a ser igual a todos los años?....Bueno, tenía razón: es exactamente igual. Salimos de la típica rutina de (Tp____) y nos metemos en la típica rutina de las vacaciones. Lo único que falta es poner el despertador para ir a la escuela.
Aunque mas o menos, porque acá, con o sin despertador, hay que levantarse a las diez. ¿Podes entender eso? ¿Podes entender que estando de vacaciones haya que tener un horario para levantarse? No importa que uno no tenga ganas de ir a la playa, ni que se haya acostado a las mil quinientas. Hay que levantarse a las diez para aprovechar el día, si es lindo… y si es feo también. A esta la padreamos llamar rutina 1.
Después del desayuno, viene la rutina 2. Es ley, según mi mama, que la casa quede ordenada, limpia y lustrada antes de salir para la playa. Entonces empieza con la distribución de tareas (“porque también son mis vacaciones”, dice). A mí me toca hacer las comida de nuestro cuarto y barrer; a mi papa hacer las compras y preparar los sanguches para la playa, y a ella, todo lo demás.
La distribución no debe estar muy bien hecha, porque a eso de las doce se empieza a poner histérica, y a pelearse con todo el mundo, porque nadie la ayuda y tiene mucho trabajo. ¿Quién la entiende?
Por suerte, el ataque le agarra casi cuando es la hora de salir para la playa (también hay una hora para eso), asi que en pocos minutos cambiamos de tema, aunque no de humor.
Con los sanguches empaquetaditos, los vasos apiladitos, la heladera fresquita, la fruta lavadita y las toallas dobladitas; todo eso milimétricamente acomodado en el baúl del auto junto a los reposeras, la pelota, la tabla de barrenar, las patas de rana y otros implementos innecesarios que jamos se usan, partimos rumbo a la playa.
Cuando llegamos, previos insultos de mi papa manejando, porque un tarado se le cruzo, otro se paro en doble fila, y un tercero le ocupo el único lugar a la sombre que había para estacionar, nos bajamos del auto y comienza la rutina 3. Esta la encabeza mi papa, y consiste en bajar todo lo que hace menos de cinco minutos acabamos de cargar en el baúl.
Mi hermano siempre sale corriendo adelante, sin llevar, siquiera, sus podridos baldecitos. Yo me niego a entrar a la playa con los baldecitos en una mano, la pelota bajo el brazo y la tabla de surf al hombro, asi que corro a buscar a mi hermano. Mi papa grita, porque cree que yo también me borre. Mi hermano no quiere venir. Yo lo traigo de los pelos. Mi hermano grita. Mi papa se enoja con los dos. Mi mama se enoja con los dos y también con mi papa. Mi papa cierra el baúl de un golpe, y finalmente, como una fila de hormiguitas viajeras, bajo pilas de bolsos, bolsitas, termos y reposeras injustamente distribuidas, enfilamos rumbo a nuestra carpa, siempre sin hablarnos y mirándonos de reojo, para comenzar otro magnifico día en la playa.
Confieso que la rutina 3 tiene variantes: no siempre se discute por lo mismo.
La que es terrible es la 4: el día de playa.
a) Yo tomo sol, mi papa lee el diario, mi mama lee un libro, mi hermano molesta.
b) Todos vamos al mar.
c) Yo tomo sol, mi papa lee el diario, mi mama lee un libro, mi hermano molesta.
d) Todos comemos sándwiches.
e) Yo tomo sol, mi papa lee el diario, mi mama lee un libro (variante mi papa lee un libro, mi mama el diario, y asi) mi hermano molesta (esto no tiene variaciones, aunque si debería cambiar de vez en cuando, ya harta)
f) Todos tomamos mate (mi hermano, chocolatada, no sé ni para que viene, se supone que tiene que cambiar algo y él hace lo que hace en casa, molestar y siempre tomar leche con chocolate).
g) Yo tomo sol, mi papa lee el diario, mi mama lee un libro, mi hermano molesta.
h) Todos nos volvemos. ¡Que joda!, ¿No?
No voy a aguantar quince días. No voy a aguantar QUINCE DIAS. No voy a aguantar quince interminables días.
¡¡¡Ni tele hay!!!
No sé si te voy a mandar esta carta. Es un bajón, pero acá no pasa nada entretenido, ni pasa uno con rulos o culón, no sé, no pasa NADA, ni siquiera escuche a una chica cantar alguna canción de ellos, o capaz que es porque no salgo mucho y cuando lo hago, hago de cuenta que estoy sola. No veo la hora de volver. Quince días… no pasan rápido: son prácticamente eternos, y eso es poco.
Chau.
La encarcelada.
