Siempre he escrito sin saber demasiado por qué lo hago, movido un poco por el azar, por una serie de casualidades: las cosas me llegan como un pájaro que puede pasar por la ventana.
Es que a veces las palabras sólo me invaden como por accidente, precipitadas, y me siento a drenar nada más por instinto.
Pero así como un pájaro al borde del balcón: al no encontrar mucho, de donde sea que vienen, se van.
(j.f.c/e.s.c)
*
Esto ha sido algo así como una colaboración en intento de tributo a Julio Cortázar, quien hoy, en este mundo, cumpliría años. Pero nunca perteneció aquí de todas formas.
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Sin título (esc)
PoetryYo no escribo para no perder la cabeza, lo hago por ya está perdida.
