Ópera
Teimosia, beirando à um falso
luzir…
Você me pede a mão,
pra depois soltar,
queria eu ter algo a te falar…
Os anéis foram jogados fora…
O céu estremeceu um bocado quando
os vimos arranhados…
Talvez Deus nunca tivesse projetado
isso para nós.
Tente me escutar,
eu não preciso ouvir que você gostaria
mais de mim se eu fosse mais parecido
com você…
Ande e perceba…
Que é você quem eu vejo em meu espelho,
não sou Loquaz, mas sei de seus desejos…
Deixe passar, eu deixarei você ir,
mas, lembre-se, você não precisa fazer
isso sozinho…
Nós brigamos tanto,
todos os dias…
Mas tudo bem.
Eu sou um pedaço de sua alma fria…
Vejo a Iris de seus olhos,
seus cílios que sequer mais pulsam.
Eu sou uma força calada, tácita
e sem nada…
Onde estão seus arpejos?
Tente apenas me ouvir…
Eu não necessito de seus conselhos.
E talvez, se você for,
eu pranteie por isso.
Mas eu nunca fui um dos mais resistentes na questão de batente…
E você consegue…
Você consegue não conversar comigo.
Eu estou fulo com tudo isso.
E um imbróglio saber
que és a razão de meu canto,
só por você que eu oitavo…
És a razão da ópera ainda soar em mim…
E o sol deve nascer de novo.
Nada como um dia florindo de nosso jardim.
Mas nem tudo precisa ser assim.
Uma pena que é tudo um simples fim…
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Ein Gefühl
Poesia••• Esta obra não é um trabalho conceitual. É feito por um garoto de catorze anos infinitamente limitado e absurdamente sem talento para a escrita. Entretanto, também não é uma obra simplista. Nenhuma frase do livro deve ser levada ao pé da letra. T...
