Ne m'oublie pas ʸᵒᵒⁿᵐᶦⁿ

p r o l o g u e

☽

Je souffle.

De la buée sort de ma bouche.

Je cache mes mains meurtries par le froid dans les poches de mon manteau noir – immédiatement, une infime sensation de chaleur vient les entourer et je m'en délecte, sentant mon épiderme brûler par la différence de température.

Du bout de ma chaussure en toile, je frotte le bitume abîmé du trottoir gris; mon pied se heurte à une cannette de soda vide, et je shoote dedans. Elle atterrit sur la route dans un bruit ennuyant d'aluminium froissé et, bientôt, disparaît au milieu des roues sales de voitures ternes.
Quelques passants me jettent des regards mauvais et je les ignore.

Une légère brise se lève et me fait frissonner malgré moi, me forçant à me blottir davantage dans le col de mon veston – il fait froid, trop froid. Je déteste ça.

Le panneau d'affichage au dessus de ma tête m'indique en lettres et chiffres lumineux l'information que je recherche:

Bus 182 - 2 min.

Soupirant silencieusement, j'humecte mes lèvres desséchées par le vent fréquent et le froid constant du mois de Novembre. Un nouveau frisson me traverse le corps et je renifle, me retenant d'éternuer.

Je me suis enrhumé.

Mon téléphone mort, je regarde autour de moi afin de passer le temps. Le soleil s'est couché, la lune est cachée derrière d'épais nuages. Seuls les lampadaires vieillots et leurs lumières artificielles baignent les rues; le ciel est éteint.

Une horloge au loin retentit dix fois; il se fait tard. Des gens s'empressent de rentrer chez eux, emmitouflés dans de grosses doudounes, le regard vide et les yeux sans émotions.

Je soupire.

De la buée s'échappe de ma bouche.

Le bus arrive enfin, les portes s'ouvrent devant moi. Je monte dans le véhicule, valide mon ticket, m'assois près de la fenêtre – les gestes s'enchaînent d'eux-mêmes, d'une monotonie qui m'effraie et me soulage à la fois.

Les ruelles éclairées défilent devant mes yeux lorsque le chauffeur reprend sa route, et j'observe l'obscurité s'infiltrer dans les recoins, derrière un mur ou une poubelle.
Il n'y a pas grand chose à admirer, alors je détourne le regard.

Et c'est là que je le vois, lui et ses cheveux bruns qui tombent négligemment devant ses yeux,
Lui et son petit nez retroussé,
Lui et ses lèvres pleines et roses.

Et c'est là que je le vois, lui et ses yeux remplis de larmes qui menacent de s'écouler.