Uno, dos, tres.
El tres es impar,
impar imperfecto,
no puede pasar.
Uno, dos, tres.
Todas las puertas
debo cerrar.
¿Lo he cerrado bien?
Me regreso a revisar.
Uno, dos, tres.
Pisé una grieta,
volveré a empezar.
Uno, dos, tres.
Una hora antes,
debo ser puntual.
Uno, dos, tres.
mis manos ansiosas
yo debo limpiar.
Uno, dos, tres.
¡Llega la chica!
llegó sin notar
que uno de sus aretes
se perdió al llegar.
Uno, dos, tres.
mis manos rojas
yo debo enjuagar.
Le arranqué el arete,
ella se ha puesto a gritar.
Uno, dos, tres.
mi sangrante cita llama
a los de seguridad.
¡Uno, dos, tres! les digo:
porque un arete no es número par.
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ᄂ MADE IN POVEGLIA ; Poesía.
PoesíaPoesía tallada en los fríos muros del hospital de Poveglia.
