Patience

La chute du Lord

Harry marchait dans la forêt interdite. Il ne savait pas exactement depuis combien de temps il y était. Il ne pensait à rien. Son cerveau était déconnecté. Avançant vers son destin, la vie ou la mort l'attendait à la fin de son parcours. Des bruits se firent entendre, il releva la tête. C'était ici. Il était là, à quelques mètres. Il continua d'avancer puis s'arrêta. L'Elu faisait face à Voldemort. Ce dernier plissa les yeux, leva sa baguette puis l'abaissa. Il l'observait avec un grand sourire. Harry n'avait toujours pas bougé.

"Alors tu es venu, Potter. Je n'en attendais pas moins de toi. Je pensais tout de même à te voir avec Weasley et la Sang de Bourbe. Gryffondor jusqu'au bout, je suppose que tu es parti sans les mettre au courant. Inutile cela dit. Je t'ai déjà prévenu, tu es un idiot Harry Potter, et tu vas perdre, tout perdre, siffla Voldemort

-Vous m'avez déjà pris mes parents, mon parrain, une partie de mes amis, mon enfance, presque ma vie. Ai-je vraiment encore quelque chose à perdre Tom?

-Tu as raison, mais tout est de la faute de ta mère, tu le sais aussi bien que moi. En revanche, une chose m'embarrasse. Comme tu viens de le dire, j'ai "presque" pris ta vie. Je compte bien la prendre, que tu le veuilles ou non!

Sur ces mots, Voldemort envoya un sortilège qu'Harry para avec un Protego. Le combat avait débuté, tout allait se jouer maintenant.

Les sorts fusent, les deux ennemis esquivent, se blessent mais font durer les choses, ils ne se lancent pas le sortilège qui ôtera la vie de l'autre. Ils se jaugent, chacun aimant faire du mal à l'autre. Harry se déchaine, fait gicler le sang du Lord, il se venge enfin, petit à petit, sort après sort. Voldemort n'est pas en reste et mutile lui aussi le Survivant. La haine et la rage règnent en maitresses sur ce combat. Soudain, Harry perd l'équilibre et tombe à genoux. Voldemort esquisse un rictus et saute sur l'occasion:

"Impero!

-Harry, non!

Ron et Hermione arrivent en courant. Voldemort lance un sort afin qu'ils ne puissent approcher.

-Ah les fameux amis de Potter, vous voici enfin. Vous arrivez juste à temps. Amusons-nous un peu.

Joignant le geste à la parole, il fait apparaître un poignard dans les mains d'Harry, sous les yeux horrifiés de Ron et Hermione.

-Entaille toi le visage, Potter, profondément, ordonna Voldemort avec un sourire malsain

Ce que fit le Survivant, levant la lame fine et acérée au dessus de son œil gauche, puis l'enfonça dans sa peau et fit descendre l'arme avec une lenteur indécente, jusqu'à son menton. Puis il obéit aux ordres suivants, se lacérant ensuite la poitrine, les bras et s'enfonçant la lame dans l'abdomen à plusieurs reprises. Mais ce que le Seigneur des Ténèbres ne remarqua pas, c'est qu'Harry ne touchait jamais ses points vitaux. Il essayait tant bien que mal de fermer son esprit et lutter contre le sortilège de l'Imperium. Il y parvenait doucement, tout en continuant d'obéir aux directives de son tortionnaire, jusqu'à ce qu'il parvienne à reprendre le contrôle total de son corps. Mais même si son esprit combattait, son corps faiblissait face aux blessures qu'il s'infligeait malgré lui. Il s'épuisait. Ron et Hermione étaient en larmes d'assister à ce spectacle macabre, impuissants. Ils l'appelaient, hurlaient sont nom, le suppliant de continuer à se battre, à vivre.

Puis Harry le vit, derrière ses amis. D'abord sa chevelure, d'un blond presque blanc, si brillante et soignée d'habitude, ici salie par la poussière, la sueur et le sang. Puis ses yeux, deux perles grises, d'habitudes froides et impassibles, maintenant paniquées et effrayées. Pourquoi? Pourquoi Malfoy le regardait-il ainsi? Peut-être avait-il peur de la victoire de son ancien Maitre. Peu lui importait. Il le regardait. Sa simple présence l'emplit de courage, de volonté et lui donna la force de rompre l'Imperium. Il fit semblant encore un peu, le temps de repérer sa baguette. Lorsqu'il la vit, il se jeta au sol pour l'attraper. Le Mage Noir lui envoya un Endoloris qu'il parvint à éviter de justesse. Il se redressa, fixa Voldemort dans les yeux, le pointant de sa baguette. Ils savaient tout les deux que le moment était venu. Au même moment ils hurlèrent tout deux

"Avada Kedavra"

Leurs corps furent projetés, ils finirent allongés, inertes. Draco esquissa un mouvement pour rejoindre Harry. Il était pâle comme la mort, comme s'il venait de recevoir lui même le sortilège, mais Ronald le retint. Il lui lança un regard glacial puis compris pourquoi. Lord Voldemort reprenait connaissance. Il tentait de se redresser, cherchant Potter du regard. Il tâtonna à côté de lui à la recherche de sa baguette. Il la trouva rapidement, réussissant à se relever il riva ses yeux sur son rival. Il ne semblait plus respirer et perdait beaucoup de sang. Voldemort était satisfait de ce qu'il vit et se permit donc de se détourner vers ses prochaines victimes. Il pourrait aller souiller le corps du Survivant, qui ne l'est pas tant que cela songea-t-il, après avoir tué Granger et Weasley. Et apparemment Malfoy aussi.

Son moment d'égarement lui coûta cher, car Harry, même fortement affaibli était bien vivant. Il se sentait malgré tout différent. Le chaos dans sa tête avait disparu. Il semblait plus serein bien qu'il soit toujours empli de haine et son désir de vengeance bien plus présent que jamais. Il avait vu juste, il était effectivement le dernier Horcruxe. Il ouvrit à peine les yeux et vit Voldemort dos à lui. Il déplaça discrètement sa main et effleura sa baguette. Il se redressa doucement, pointa cette dernière sur son ennemi et prononça, pour la dernière fois il l'espérait, le sortilège de Mort. Voldemort lui fit face au moment de l'impact, les yeux écarquillés, de la même couleur que ceux d'Harry à cause de la lueur du sort. Il ouvrit la bouche mais il était trop tard. Il s'effondra au sol, telle une marionnette à laquelle on aurait coupé les fils. Harry se mit à hurler, et se rua tant bien que mal sur lui, les yeux brûlants de rage et le poignarda, encore et encore, le déchiqueta, ne faisant pas attention aux blessures qu'il s'infligeait malencontreusement. Il était couvert de sang, le sien et celui du cadavre. Mais plus la lame pénétrait dans la dépouille plus il souriait, jusqu'à exploser de rire, un rire qui fit frémir ses amis qui n'osèrent bouger, choqués, effrayés, totalement bouleversés par tout ce qui venait de se passer. Harry avait abandonné la lame et continuait à se déchainer sur le corps, à mains nues, toujours accompagné de son rire dément.

Quelqu'un tenta de l'arrêter en le ceinturant. Il essaya de se débattre mais était trop épuisé pour ça, son regain d'énergie n'était pas infini. Il était convaincu qu'il allait mourir. Trop de sang perdu, de blessures physiques et mentales. Il avait 17 ans mais se sentait vieux, il était au bout de sa vie. Alors il se laissa aller, glissant en arrière, dans les bras inconnus. La dernière chose qu'il vit furent deux orbes argentées.