Abecedario USUK/UKUS

C: Cartero

Me gustó esto y me trae recuerdos, así que dejaré las notas como estaban:

Debería estar haciendo mi tesis, pero no podía dejarlo pasar.

¡Hola! Tengo que admitir que esta es una de mis canciones favoritas y... ¡Ah! También debería estar contestando el rol.

Ya, ya. Son las 12:26 am y comienzo a escribir este fic. Mátenme xD

Actualización: son las 11:42 am y, mientras espero la Hora de The Beatles, avanzo con Please Mister Postman de fondo.

Actualización 2: Han pasado la canción en la radio. ES UNA SEÑAL.

Actualización 3: JURO QUE NO TENIA PLANEADO EL FIC DE ESTA FORMA.

Edit: En serio, juro que no tenía planeado que el fic tomara esos rumbos, pero no me arrepiento xD.

—Rose

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—¡Por favor, espere un minuto! —no le importó bajar corriendo las escaleras ni abrir la puerta de golpe espantando al gato de su vecina. Más tarde podría pedirle perdón a la señora Braginskaya mientras, en silencio, le echa la culpa al gato por venir a dormir a su puerta—. ¡Señor cartero!

Y es que, a estas alturas, era ya una rutina para el pobre hombre cada vez que estaba a punto de entrar al parque McCahill. Tenía la ilusión de volver pronto a la oficina postal, de conservar su bolsa íntegra y segura lejos del escrutinio de cierto chiquillo del final de la calle que marcaba la entrada al lugar, por lo que deseaba con toda el alma fingir que no había oído nada. El solo hecho de saber que estaba a punto de entrar a la zona verde que marcaría su libertad y de estar tan cerca de salir a la hora exacta, sin ningún tipo de retraso, empezaba a resultarle terriblemente tentador.

—¡Espere, espere! —y el volumen aumentaba, junto con los pasos rápidos haciendo eco en las calles—. ¡Oiga! ¡Señor cartero!

Y sabe que todo se acaba de ir al cuerno cuando, disimuladamente, le ve corriendo con una mano alzada intentando llamar su atención. Cierra los ojos y se maldice internamente por no haber sido lo suficientemente frío y sin corazón para seguir andando y huir del lugar. Suspira y detiene sus pasos rendido, dejando que el chico le alcance hasta ponerse delante suyo, encorvándose hasta apoyar en sus rodillas intentando recuperar el aliento.

—¿Sí? —pregunta más tranquilo, como si sus intenciones iniciales nunca hubiesen existido.

Omitirá la sensación de vejez que el "señor" le agrega a su nombre.

—Señor cartero —responde con la voz agitada, incorporándose aún con la respiración irregular—. ¿Podría mirar en su bolsa y fijarse si hay una carta para mí?

Y está a punto de responder un "no" rotundo o, al menos, uno políticamente correcto.

—¿Por favor?

¿Por qué diablos tiene que llegarle al sentimiento con esa mirada?

Y le encantaría decirle que por mucho que busque y rebusque como lo hace, por más que se arrodille en el piso y tome cada sobre o postal con la esperanza de ver su nombre, no encontrará nada. Como si él mismo, movido por esta misma escena diaria, no buscara también una carta dirigida para Alfred Jones desde Inglaterra cada vez que recibe la entrega del día que tendrá que repartir de casa en casa por todo Fox Chapel.

Cómo decirle que, desde que consiguió el empleo, no ha encontrado ninguna carta con el nombre de Alice Kirkland como remitente.

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