❝Tu veux entendre un truc complètement taré ? Ce matin, j'me suis réveillée et j'ai accidentellement fait un trou dans le carrelage avec ma brosse à dent. J'ai marché sur mon plafond parce qu'une mouche m'intriguait beaucoup sur le ventilateur et ma...
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URH, ENCORE UN COURS DE SPORT ▄▄▄▄▄▄▄▄▄
— STACEY ! WATSON ! Grant ! Vous parlerez de mecs plus tard, dépêchez-vous !
Le prof de sport presse les derniers élèves qui trainent dans les vestiaires. Assise en tailleur sur les bancs où trainent serviettes sales et shorts en coton, Gwen soupire. Em-Jay, elle, dès qu'il a le dos tourné, hoquète, hors d'elle :
— Il a dit qu'on parlait de garçons ? Quand est-ce que cette sous-race comprendra qu'ils ne sont pas le centre du monde ?
Glory ricane, amusée par le coup de gueule de la rousse. Gwen laisse échapper un petit gloussement, elle aussi, les yeux pétillants devant Em-Jay. Celle-ci rajoute, avec la même énergie :
— Ils ne savent plus quoi faire pour qu'on les remarque, les pauvres. Il suffit qu'ils voient un couple de lesbiennes et, "oh, oh mon dieu ! quelle horreur, comment est-ce possible, pourquoi vous rejetez les bites ?"
Le groupe de filles se glisse hors des vestiaires, et rejoint péniblement le gymnase où la petite trentaine de leur classe est gentiment assise sur les gradins, en tenue de sport courte, y compris les plus virils de la classe. Em-Jay fait tourner sa serviette en l'air, avant de continuer son discours, avec la même voix déterminée d'un président américain :
— Sachez, messieurs, que la première chose que vous pouvez essayer de faire pour qu'on ne soit pas répugnées devant vos queues, c'est de vous habiller avec quelque chose qui ne ressemble pas à un rouleau de film plastique !
Elle termine sa phrase en tombant gracieusement assise, et Gwen suit le mouvement. Elle relève les genoux contre son buste, incapable de se poser correctement sur un banc. Ce que dit Em-Jay est vrai - pour le plus grand amusement du groupe de filles. La plupart des gars de la classe ont du mal avec leur short de sport - beaucoup trop serré, beaucoup trop court. Ils passent sans arrêt leur doigts entre leurs cuisses pour tenter de se mettre un peu plus à l'aise, essayent discrètement de restaurer l'équilibre dans leur slip, gigotent sur le banc, inconfortablement, pour que le tissu qui leur rentre dans le cul soit moins incommode. Le seul qui à l'air de gérer tout de manière convenable, c'est leur professeur de sport, Monsieur Harrington. Un ballon de volley dans la main, il se tient, fier, au milieu du terrain.
