Violet Evergarden - Light Novel ITA

Capitolo 1.1

Il Drammaturgo
e
la Bambola di scrittura automatica

Roswell era una bellissima e semplice capitale circondata dal verde. Collocata ai piedi di alte montagne, il suo intero territorio era qualcosa di ammirabile.
Tuttavia, tra le persone di una certa influenza, era conosciuta come zona di villeggiatura estiva.
In primavera, i fiori circondavano ogni cosa ed ammagliavano gli occhi dei visitatori. In estate, ci si recava presso la cascata, importante punto di storia locale. In autunno, i cuori delle persone venivano colpiti da quella che era pioggia di foglie variopinte. In inverno, l'intero paesaggio era circondato da un'aura di silenzio e tranquillità.
Essendo il passaggio delle stagioni facilmente notabile, questa era una terra che aveva sempre qualcosa da offrire alla vista dei suoi visitatori, in ogni periodo dell'anno.
Molte ville erano state costruite connesse alla città, dunque ai piedi delle montagne, e consistevano in casette di legno dipinte di vari colori.
Che si trattasse di lotti più grandi o più piccoli, il costo del terreno rimaneva comunque molto elevato, pertanto questo lasciava intendere che possedere una villa lì era simbolo di ricchezza.
La città era piena di negozi dedicati ai turisti. Durante le festività, la strada principale interconnessa a suddetti negozi si affollava e gradevoli melodie suonavano di sottofondo.
Con un tale assortimento, nonostante fosse di campagna, nessuno poteva deridere il luogo.
Per comodità, le persone tendevano a costruire le loro ville vicino alla città e chiunque facesse il contrario veniva etichettato come strambo.
La stagione attuale era un autunno cosparso di nuvole vaganti nel cielo alto. Lontano dalla città, posizionata vicino al lago, il quale non era molto considerato dai turisti, si intravedeva una sola villa.
Era una casa di stile tradizionale ma con notevoli caratteristiche, questo lasciava a intendere che appartenesse a qualcuno di benestante.
Ma allo stesso tempo, pareva appartenere a qualcuno di indifferente, in quanto si trovasse in cattive condizioni e sembrasse quasi abbandonata.
Al di là della porta-arco di colore bianco sbiadito vi era un giardino non curato, colmo di erbacce e fiori sconosciuti, nonché un muro di mattoni rossi frantumato, che sembrava nessuno avesse intenzione di riparare.
Tegole qui e lì che sembravano aver avuto un perfetto allineamento in passato e che ora erano crudelmente state rotte.
Accanto all'ingresso vi era un'altalena coperta da edere aggrovigliate che sembravano impedirne la mobilità.
Quello era il segnale che un tempo lì in torno doveva esserci stato un bambino come del resto era il segnale che ora non c'era più.
Il proprietario del lotto era un nuovo di mezza età chiamato Oscar.
Con questo nome era conosciuto nel mondo della scrittura come drammaturgo.
Era un tipo dai capelli rossi e portava un paio di occhiali neri, con lenti spesse. Aveva dei lineamenti infantili, che lo facevano sembrare più giovane di quanto fosse in realtà, ed era leggermente piegato in avanti. Indossava sempre un maglione in quanto sensibile al freddo.
A vederlo così, pareva quel genere di uomo normale che non ti aspetteresti di trovare come protagonista in alcuna sorta di storia.
Quella casa era stata costruita da lui stesso, con il desidero di viverci per il resto dei suoi giorni.
Non da solo, ma con sua moglie e sua figlia. C'era abbastanza spazio per tutti e tre, prima che le due morissero e Oscar rimanesse a vivere lì da solo.
La moglie morì a causa di una grave malattia, il cui nome era troppo lungo perché lui potesse pronunciarlo.
In breve, è stata la rapida coagulazione dei vasi sanguini, è morta per intasamento.
Inoltre, era una patologia ereditaria, che la moglie aveva ereditato dal padre.
La sua amata era rimasta orfana molto giovane a causa dell'alto tasso di mortalità presente nella sua famiglia e Oscar aveva scoperto ciò solo una volta che la moglie era ormai passata a miglior vita.
«Lei temeva che se tu fossi venuto a conoscenza di ciò non avresti mai sposato una donna malata, perciò l'ha tenuto segreto.»
A dirgli la verità fu la migliore amica di lei.
Al funerale, dal momento che scoprì ciò, una sola domanda si aggirava per la mente di Oscar.
«Perché? Perché? Perché?»
Se lei glielo avesse detto dal principio, non importa quanto sarebbe costato, avrebbero potuto cercare una cura, insieme. Avrebbero potuto spendere qualunque cifra di denaro in medicine, indipendentemente dalle spese.
Era palesemente ovvio che la moglie di Oscar non l'aveva sposato per una caccia all'oro.
Lui l'aveva incontrata ben prima di diventare un drammaturgo, i loro incontri si tenevano nella biblioteca che entrambi frequentavano, e il primo a notarla - l'ex bibliotecario - fu Oscar stesso.
- Ho subito pensato che lei fosse... una persona bellissima.- Mi occupavo dell'angolo dove si trovavano i nuovi libri, a cui lei era sempre interessata. E mentre mi innamoravo di quei libri, mi innamoravo anche di lei.
«Perché?» si ripeteva per centinaia e migliaia di volte. Qualsiasi altra cosa era scomparsa dalla sua mente.
La migliore amica di sua moglie era una persona di buon cuore e, dopo che lui aveva perso il suo cuore in seguito alla scomparsa della moglie, si è attivamente presa cura di lui e della sua piccola bambina.
Preparava pasti caldi per Oscar, che altrimenti scordava di mangiare, e pettinava i capelli della piccola, la quale piangeva e si lamentava dell'assenza della madre.
Una volta, quando la bimba era a letto con la febbre alta e una continua nausea, era stata lei a portarla all'ospedale.
Ed era sempre stata lei ad individuare che la giovane creatura fosse afflitta dalla stessa malattia della madre. Lei, la migliore amica della madre, non il padre.
Ciò che accade in seguito fu relativamente lento, ma agli occhi di Oscar non poteva essere più veloce.
Si erano affidati ai dottori più famosi ed impareggiabili, diversamente da quanto avevano fatto con la moglie.
Da un grande ospedale all'altro, chinando le teste e chiedendo aiuto o informazioni riguardo nuovi farmaci.
Ma medicine ed effetti collaterali erano facce della stessa medaglia. Sua figlia piangeva ogni volta che le prendeva. E lui non poteva fare niente davanti alla vista della sua amata figliola sofferente, e quei numerosi giorni di cura non fecero altro che consumare il suo cuore già corroso.
Non importa quali tipi di nuovi rimedi provassero, la situazione di sua figlia non sembrava migliorare.
Alla fine, in mancanza di risorse, i medici si arresero e dichiararano la piccola incurabile.
«Mi chiedo se mia moglie si sentisse affranta dopo essere stata chiamata dagli inferi...»
Questo e una miriade di altri insensati pensieri si fecero spazio lungo la sua mente ancora e ancora.
«Ti scongiuro, non portarla con te» supplicò davanti alla sua tomba, ma i morti non hanno bocca per rispondere.
Oscar era mentalmente esausto, ma la prima a disperarsi fu la migliore amica di sua moglie, che l'aveva accompagnato in tutti i numerosi ospedali fino ad allora.
Troppo stressata dal continuo prendersi cura dell'instabile creatura cominciò a prendere gradualmente le distanze dall'ospedale fino a quando, finalmente, Oscar e sua figlia rimasero davvero soli.
A causa di quella che era una continua routine di farmaci prescritti le guance di sua figlia, che prima apparivano come petali di rosa galleggianti su latte bianco, divennero gialle e terribilmente magre.
I suoi capelli che prima profumavano di una fragranza tanto dolce da apparire come miele, iniziarono rapidamente a cadere.
Lui... non poteva sopportare quella vista. Era davvero un immagine che non poteva stare a guardare.
Infine, Oscar ebbe una feroce discussione con uno dei medici, sua figlia non avrebbe dovuto più assumere niente se non antidolorifici. Non voleva che il resto della sua breve vita fosse piena di sofferenza.
Da allora ci fu un po' di pace.
Giorni pacifici. Vide sua figlia sorridere per la prima volta dopo tanto tempo. Residui di quei giorni fortunati continuarono.
Il giorno in cui la piccola morì, il tempo era magnifico - un autunno aveva portato ogni tipo di colore intorno a sé. Il cielo era scoperto. Alberi morti di colore rosso e giallo potevano essere visti dalla finestra dell'ospedale.
Nel giardino dell'ospedale vi era una fontana che pareva un oasi e, nello specchio dell'acqua, galleggiavano le foglie provenienti dai dintorni che sembravano essere state attratte come magneti. Sua figlia pensava che fossero bellissime.
«Il giallo delle foglie mischiato all'azzurro dell'acqua è veramente bello. Credi che potrei camminarci sopra senza cadere?»
L'idea era alquanto infantile. Era evidente che le foglie avrebbero perso la loro gravità e sarebbero affondate. Eppure Oscar non disse nulla.
«Se avessi un ombrello potresti servirti del vento e le possibilità di controllo aumenterebbero»
Lui rispose scherzosamente e sua figlia rise con occhi lucenti.
«Me lo mostrerai un giorno, non è vero? In quel lago vicino a casa nostra, dove le foglie che cadono in autunno si riuniscono sulla superficie dell'acqua.»
Un giorno.
Un giorno, lei glielo avrebbe mostrato.
Dopo ciò, sua figlia, in seguito ad un attacco di tosse, improvvisamente morì.
Abbracciando il suo corpo senza vita, realizzò quanto leggero esso fosse. Anche per un corpo senz'anima, era fin troppo leggero.
Mentre piangeva, Oscar si chiese se lei fosse davvero mai esistita o se per tutto quel tempo non stesse solo sognando.
Aveva seppellito la figlia nello stesso cimitero della moglie ed era ritornato nello stesso posto in cui una volta i tre vivano insieme, dunque aveva con calma ripreso la sua vita.
Oscar aveva abbastanza denaro per vivere senza che nulla lo preoccupasse, poiché le sceneggiature da lui scritte venivano messe in scena ovunque, gli era impossibile morire di fame.
Dopo anni di lutto per moglie e figlia, fu contattato da un precedente collega che gli propose di scrivere una nuova sceneggiatura.
Per Oscar, del quale nell'industria vi era rimasto solo il nome, una richiesta da un gruppo teatrale ammirato da tutti era un onore.
Giorni lenti, dissoluti e dolorosi. Gli esseri umani sono creature che si stancano facilmente di essere tristi o felici e non possono continuare ad essere uno dei due per sempre. Questa è la loro natura.
Oscar aveva accettato l'offerta con un riscontro immediato, decidendo così di impugnare la penna ancora una volta.
Ciononostante, è stato allora che il suo problema ha avuto inizio.
Per fuggire da quella che era una realtà sgradevole, Oscar iniziò a bere. E non solo, aveva anche iniziato ad assumere una medicina che gli permettesse di dormire.
Grazie all'assistenza di un dottore, fu in grado di redimersi da alcool e droghe, ma rimase un fremito attorno alla sua mano.
Qualsiasi cosa scrivesse, su carta o sulla macchina da scrivere, non trovava il modo di continuarla.
Il desiderio di scrivere, però, rimase nel suo petto. Tutto ciò che doveva fare era trovare un modo per esprimerlo a parole.
Così chiese consiglio al suo vecchio collega di lavoro.
«C'è qualcosa che potrebbe funzionare. Dovresti usare una Bambola di scrittura automatica.»
«Cosa sarebbe?»
«Sei proprio fuori dal mondo... Anzi, è più la tua reclusione da esso ad essere preoccupante. Sono famose. Al giorno d'oggi puoi affittarne una ad un basso prezzo. Già, dovresti proprio ordinarne una.»
«Una Bambola... potrebbe aiutarmi?»
«Sono come delle segretarie speciali»
Oscar allora decise di usare lo strumento di cui era appena venuto a conoscenza.
Questa, una «Bambola di scrittura automatica». Il suo incontro con lei era iniziato da lì.

~Notes~
Heyy, grazie per aver letto la prima parte di questa storia.
Siamo solo all'inizio.
Purtroppo i capitoli sono molto lunghi, quindi ho preferito suddividerli in parti.
Cercherò di pubblicare una parte di capitolo al giorno.
Detto ciò, spero vi sia piaciuto.💗