Это твоё солнце

17 глава

Уже на закате я вышла из поезда на полупустой перрон. Здесь даже воздух пахнет по-другому. Но я не чувствую себя так словно вернулась к себе домой. Я вообще ничего не чувствую.

Родной город - чужой. Мне нигде не лучше. Город-тюрьма, город псевдо свободы. Город, в котором я потеряла семью, город, в котором я потеряла друга. Но потеряла ли я всё это на самом деле?

Много лет назад у меня умер отец, затем из моей жизни ушла мать. Я отказалась от собственного дома, потому что жизнь там казалась адом. Но сейчас моя мама наверняка ждёт меня, сидя за накрытым столом, отдав последнее ради этого ужина.

Несколько недель назад мой друг сказал, что я никому не нужна, а потом вновь исчез. И стоит ли мне теперь оставаться у него в квартире? Имею ли я право там жить? Ожидает ли он меня увидеть по приезду? Я всё ещё слышу те его слова в голове. Может быть, из-за этого я и приехала. Понять, что я кому-то ещё нужна.

Может быть, все эти проблемы только в моей голове?

И всё-таки, проходя будто по полумёртвому по сравнению с Москвой городу, я чувствовала некую ностальгию. Не по той жизни, но по счастливым моментам. Тогда казалось, что лучшая жизнь впереди. Сейчас тоже так кажется. Мы только и живём ожиданием лучшей жизни и воспоминаниями прошлого. Люди не знают настоящего. А между тем всё самое лучшее происходит сейчас.

Но я не думала так, стоя перед дверью родного дома.

Боюсь.

А что если я постучу, и мне не откроют? Что если я вижу всё то, отчего так долго бежала?

И снова я возвращаюсь в прошлое. Страх затмевает рассудок. Я боюсь того, чего уже давно нет.

***

Я стою перед дверью, дрожа. Кирилл терпеливо стоит позади меня. Я поворачиваюсь к нему, набираясь смелости в его взгляде.

-Всё хорошо,- шепчет он, беря меня за руку.

-Только не смотри, - прошу я дрожащим голосом. Ещё ничего не произошло, а я уже готова расплакаться. Только бы её не было дома.

Я дергаю ручку, проверяя, не заперта ли дверь. Нет. «Только бы её не было, только бы её не было», - шепчу я самой себе, проходя через коридор. Невольно бросаю взгляд в полуоткрытую дверь маминой комнаты. Она лежит рядом с диваном на полу, наверное, упала, не дошла до кровати, вокруг бутылки. Она лежит как мёртвая. На минуту мне кажется, что так оно и есть, и у меня подкашиваются ноги.