Une pièce à l'éclairage miteux, un blanc palissant dans son néon, des carreaux autres fois bleus, un bruit de robinet suivi du bruit d'une porte se fermant.
Le calme était revenu.
Entre les inscriptions salaces et les dessins fournis au feutre sur les murs, subsistait un vulgaire miroir. Flanqué entre deux anciens et loyaux semblables aujourd'hui en miettes.
Le miroir est important, un reflet en dit long. On y voit la personne que l'on est, ce que l'on pourrait être, un reflet de soi même par les autres.
Mais L'Homme n'y voyait qu'une image floue, un reflet trouble, lui inspirant un profond dégoût.
Qui pouvait lui dire comment il en était arrivé ici?
Il voulait vivre bien, il voulait faire le bien.
Mais il ne pouvait pas se voir dans ce miroir.
Il ne cessait de renier ce monde ou il etait.
Qui pouvait lui dire comment il etait arrivé ici?
Il ne cessait de fuir quelque chose.
Il ne disait rien.
Si il en disait il finirait par ne plus rien avoir a dire.
Qui prouvait lui dire comment il en etait arrivé ici?
Alors qu'il voulait juste un peu de bien.
Le monde ne voulait pas de lui, les gens le devisageaient, l'insultaient car il avait grandi et comprenait maintenant.
Personne ne pouvait lui dire comment il etait arrivé là.
Et dans un reflux de haine, le dernier miroir se brisa.
