Le Comédien des jours de pluie

Chapitre 1 ~ Tragico

Il pleuvait, ce jour-là. Pas une simple bruine, non : une pluie torrentielle, qui ruisselait sur les passants. Le sol était tout aussi trempé que glissant, si bien qu'Ella avançait lentement. Elle inspira profondément, humant l'odeur humide de la pluie. Le ciel, sombre bien qu'il fasse jour, semblait menaçant. Telle une épée de Damoclès qui menaçait de s'abattre sur la ville.

Parfois, un éclair frappait non loin de là, et Ella sursautait. Elle eut un sourire triste. Le temps correspondait parfaitement à son état d'esprit. Un temps de fin du monde, songea-t-elle. Après tout, son monde à elle venait bien de s'écrouler. Pourquoi n'en serait-il pas de même pour le reste du monde ?

La pluie redoubla. Trempée, la jeune femme passa près du cinéma et s'arrêta sous le pont. Ainsi protégée, elle se sentait comme dans un cocon. Autour d'elle, l'eau s'abattait sur les pauvres passants. Ella était à l'abri. La pluie ne l'atteignait plus. Elle profitait seulement du spectacle, tel un spectateur devant un film apocalyptique. Mais ce n'était pas la fin du monde - seulement du sien.

Elle essuya ses larmes d'un geste rageur. Son mascara avait coulé sur ses joues. Elle aurait aimé en rejeter la faute sur la pluie. Seulement, son maquillage avait été emporté bien avant qu'il ne pleuve, par une autre pluie diluvienne. La tristesse l'avait comme vidée de toutes ses larmes.

Elle eut un sourire amer.

- Peut-être que j'ai tellement pleuré qu'il ne me reste pas une goutte d'eau dans le corps, marmonna-t-elle pour elle-même. Peut-être que je suis desséchée et que je vais me transformer en un amas de poussière, là, sous ce pont ?

Elle secoua la tête. Tellement stupide, songea-t-elle, sans savoir si elle faisait référence à Matisse ou à elle-même.

- Miss, lança soudain une voix par-dessus son épaule. Je crois qu'on fait bien la paire !

Ella sursauta et pivota. Quelqu'un d'autre avait trouvé refuge sous ce pont. Elle écarquilla les yeux en le voyant. Et retint un mouvement de recul, stupéfaite par son apparence.

- Diable, Miss, vous êtes dans un état ! s'exclama l'inconnu.

L'étrange individu avait une voix indubitablement masculine. Il portait un étrange costume coloré, dont les couleurs semblaient avoir été assemblées au hasard. On aurait dit qu'il sortait de l'atelier patchwork. L'habit de tissu coloré était complété par une paire de gants, l'un rouge foncé et l'autre noir, et des bottines à talons constellées de taches flamboyantes.

Son visage, quant à lui, était recouvert par un large masque. Seuls ses yeux, d'un profond vert émeraude, étaient visibles. Le masque comportait trois trous : deux pour les yeux, fins et triangulaires, comme si les larmes les avaient déformés, et un plus grand, pour la bouche. Ce dernier était grotesquement déformé en une grimace désespérée. Le visage ainsi formé par le masque était blanc, excepté deux grandes taches qui apportaient de la couleur, entourant les yeux et descendant jusqu'au niveau de la bouche. L'oeil droit était cerclé d'or, le gauche, de rouge.

Ella regarda fixement l'homme, bouche bée. Elle avait déjà vu de tels costumes, sur internet. Les photos du carnaval de Venise l'avaient toujours intriguée. Mais l'impression qui se dégageait de l'accoutrement de l'inconnu n'avait rien d'amusant, au contraire. La souffrance du personnage semblait comme résonner avec la sienne. La jeune femme frissonna.

- Vous n'êtes pas mouillé, laissa-t-elle échapper, sans réfléchir.

L'homme fit un drôle de petit bond, atterrit sur ses deux pieds joints et mima une révérence. Ses yeux pétillaient de malice.

- Le ciel m'aurait épargné, ricana-t-il joyeusement.

Son ton contrastait avec le visage de son masque. Ella hocha la tête et se détourna, le regard fixé sur la pluie. L'homme était étrange. D'ordinaire, elle évitait ces individus qui, accoutrés d'une drôle de façon, avaient ce petit quelque chose d'inquiétant. Comme la plupart des gens, elle baissait les yeux et faisait mine de ne pas les voir.