—¡Joder!, por qué coño tarda tanto en llegar, no lo entiendo— dijo May en voz alta mientras no paraba de dar vueltas.
—Es Freddie, es una diva, se tiene que hacer de rogar— bromeó Roger.
—Pues que se haga de rogar en otra parte, ponte en la batería, nosotros empezamos ya, estoy harto de ...— ,grito May enfadado.
—¿De que, May?— intervino Freddie de fondo —de qué esta presuntuosa con aires de diva llegue tarde, pues acostúmbrate querido, aquí solo hay sitio para una reina histérica— continuó —¿que le pasa?—, le preguntó a Roger en voz baja.
—Freddie como que qué le pasa, tenemos que sacar una canción en muy poco tiempo para terminar el disco, eso es lo que le pasa, más bien lo que nos pasa— paro unos segundos para coger aire y continuó —y como suframos otro retraso más, Foster nos mata—.
—Por tanto si esta "reinona" no quiere morir a manos de un gilipollas barbudo con gafas, debe también aportar algo como los demás, si no es mucho pedir su majestad— añadió May irónicamente a la conversación.
—Ya está— dijo Freddie de repente, mientras cogía un lápiz y un papel y se ponía a escribir encima del piano —ves cómo sirves para algo más que para refunfuñar— se dirigió a May.
—¿Que haces Freddie?— pregunto May contrariado.
—Nuestra nueva canción— le respondió Freddie con una leve risa.
