Calendrier de l'avent - Newtmas

7 décembre

La musique résonnait dans la boîte de nuit alors que Thomas, à moitié saoul,  se déhanchait en chantant totalement faux les paroles de la chanson.

- Tom, lui dit son ami Alby, de loin le plus raisonnable des deux. Reprends-toi, tu n'es pas dans ton état normal.

Le brun s'apprêta à lui répondre quand il remarqua au loin une abomination, un affront, une chose de la pire espèce.

- Attends-moi là, dit-il à Alby, la voix sourde et le regard sérieux, comme débarrassé de sa bêtise.

Il ne laissa pas le temps à son ami de protester qu'il s'éloigna de la piste de danse, rejoignant l'extérieur.
Là-bas se trouvait un grand blond, fumant une cigarette, adossé à un mur. Thomas, furieux, s'approcha de lui.

- Méchant ! cria-t-il.

Le blond sursauta.

- Pardon, fit-il. Je ne sais pas ce que j'ai fais mais je peux partir si vous le souhaitez.

Thomas ne lui accorda qu'un bref regard, fusillant le mur des yeux.

- MÉCHANT MUR !!!

Rassemblant le peu de force qui lui restait alors, le brun frappa rageusement le mur.

- AÏE !!!

Il s'effondra au sol, se tenant la main alors que la douleur se propageait dans son corps.

- Vous allez bien ? résonna la voix du blond.

Celui-ci se baissa à hauteur de Thomas et lui prit doucement la main.

- Pourquoi avez-vous fait ça ? demanda-t-il.

- Le mur... il était méchant...

Le blond ravala un sourire, ne voulant pas vexer son interlocuteur, visiblement bourré.

- Et qu'a fait le mur ?

- Il était trop proche de toi.

Le blond se mit à rougir. Jamais on ne lui avait dit quelque chose de pareil. Même saoul.

- Et bien, se hasarda-t-il, merci de m'avoir sauvé de ce méchant mur.

Thomas afficha un air fier, heureux de sa prouesse. L'alcool déliant sa langue, il demanda :

- Je peux avoir ton numéro ?  Je suis trop bourré pour pouvoir me souvenir de la soirée mais j'ai envie de te revoir. Ça te dit ?

Le blond essaya tant bien que mal de cacher ses rougeurs en sortant un stylo de sa poche. Il écrivit les dix petits chiffres sur sa main, accompagné de son nom.

- Newt ? lâcha Thomas, commençant à tomber dans les vapes. C'est quoi un Newt ?

- C'est moi, répondit ledit Newt, ne se formalisant pas de la question, à force d'habitude. Un prénom étrange.

Thomas sourit.

- Un prénom étrange pour un garçon étrange. Mais ça te va bien.

Newt commença à s'éloigner, avant de se stopper par la voix du brun.

- Moi c'est Thomas.

Le blond reprit sa route, laissant la lumière du lampadaire dessiner sa silhouette.

- J'attends ton appel avec impatience, Tommy.

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