Las estrellas no nacen de una triste declaración.
Es la fortuita explosión que perece en con su
luz sin ánima de presunción.
Somos pequeños versos entre la lluvia,
orientados a deambular un rumbo en el tiempo.
Pequeños versos con el optimismo
de volver a ser leídos.
Un puente sin retorno.
Pequeñas gotas de miel,
ventanas al canto,
y pasos de color ambar.
Al principio el camino es rebosante de neblina,
marrullería y dioses con imagen frágil,
ciegan la luz de constelaciones.
Un cielo tan lejano como mis ojos lo permiten,
edificios desmesurados de vanidad,
y un violín con llanto melódico.
Música de piedad,
de mortalidad.
Debajo un río que separa dos ciudades,
dos fantasías distintas y ajenas de la otra,
unidas por el puente de una vida
y divididas por el agua de la disparidad.
La música seduce hasta erizar la piel,
el deseo enardece la sangre
y la esmeralda
se sumerge
en el frío.
En el camino que se perdió.
Del toque que perduró lo que las palabras
jamás expresaron,
de aquella imagen que nos fue devuelta
al pilar declinado,
la dulzura del silencio para despedirme
con la carta perdida.
Una ópera que rasga el vientre,
y el olvido pelea contra su existencia,
la única prueba,
de que fuimos el hermoso,
y pequeño poema,
entre la lluvia.
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Relicario de palabras
PoesíaEs un conjunto de versos y líneas que reflejaron un sentir. La recopilación de segmentos pasados que ahora yacen en uno solo, para permanecer como el cierre digno. Al menos a mi parecer, los más rescatables.
