Il mondo là fuori è vasto e piccolo come pagine oscure 15x21 tinte di bianco che ferite a morte fanno fluire il loro sangue nero, il sangue di un'anima immolata sull'altare dell'arte e la sua musa.
Fuori fa freddo, e io sono indeciso. Amo e non amo, vivo e sono morto, sorrido però dentro piango, vinco ma poi perdo.
Il ciclo si ripete.
Fuggiamo. Fuggiamo da noi stessi e da ciò che siamo.
05/01/19
-D.K.
