❲ 𝐬𝐚𝐝 - 𝐜𝐡𝐚𝐧𝐠𝐥𝐢𝐱 ❳

暖かいジェットになります

Changbin se relève comme une tempête, un petit sourire au lèvre.

Ses yeux scrutent l'horizon comme la plus belle chose qu'il ai pu voir, le vent caresse sa peau, soulevant quelque mèches de ses cheveux noirs.

- Tu veux venir au 42 ?

Felix le regarde, étonné.

- Qu'est-ce que c'est le 42 ?

Changbin le regarde, se jette dans son regard, un sourire charmeur ornant le coins de ses lèvres.

- Là où tout commence.

                                   ̶l̶̶à̶ ̶o̶̶ù̶ ̶t̶̶o̶̶u̶̶t̶ ̶f̶̶i̶̶n̶̶i̶̶t̶̶.̶

Puis des pas résonnent dans le monde,

la façade du grand bâtiment avale leurs ombres tandis que le 42 ouvre ses portes.

Changbin rentre dans le petit studio rempli de fenêtre suivis de près par Felix.

Il attrape un vinyle qu'il trouve sur son chemin, par terre, et le place sur un gramophone plus vieux que l'univers.

- Va sur le canapé, t'avais l'air d'avoir encore mal tout à l'heure de ce qu'a fait Hae-Seong.

Felix est émerveillé. Émerveillé par le 42, par ses murs recouverts de pochettes de vinyle et de feuilles gribouillées, émerveillé par les deux guitares électriques traînant à côté d'un balcon, émerveillé par tout ce qui composaient cette pièce donnant sur la ville.

Il avance jusqu'au canapé presque naturellement.

Comme il l'avait fait pour changbin, le 42 l'avait fait rêver,

le 42 s'était refermé sûr lui.

C'est trop tard maintenant.

Une feuille se détache du mur, constituée d'un univers de mots.

- Tu écrit de la musique ?

Changbin le regarde, ce mot résume tout son petit monde;

𝐦𝐮𝐬𝐢𝐪𝐮𝐞.

Il aime jouer de la musique au clair de lune, en regardant les étoiles brillantes et en tenant jusqu'au lever du soleil, jusqu'à en avoir mal.

Écrire, composer et toutes ces choses c'est ce qu'il fait quand il réfléchit, quand il lave son âme. En fait, pour lui, la musique, c'est ce qui le rend entier; ce qui rassemble tous ses morceaux d'âmes éclatées.

C'est mettre tous ses sentiments sur de la musique, se vider la tête pour laisser seulement place aux notes et aux larmes libératrices.

Et il ne sait pas pourquoi mais il écrit des textes jusqu'à en avoir mal, jusqu'à en pleurer. Mais ça le rassure, parce qu'il lui montre que même s'il a l'impression de ne plus rien ressentir, il peut encore pleurer.

Alors il se laisse porter. Submergé par le poids des notes et de ses regrets.

La peau éclairée par le clair de lune et les idées noires remplacées par des nuages.

Les mélodies l'emportent,

le temps est figé autour de lui.