Eles não são crianças, eu digo,
são miniaturas perversas de homens mortos por dentro
que carregam o fardo da fraqueza deixado pelos seus ancestrais
que anseiam não ser o que uma vez seus pais foram
que anseiam fazer mais, na verdade, com menos vigor.
Eles nascem chorando
não pela riqueza que sua vida lhe dará
mas pela tristeza de comparecer a um mundo tão desgraçado e podre
por amar tanto e ter aquilo tirado de si.
As crianças de hoje nascem mortas
Obituário consta: falta de felicidade.
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Aqueles que vêm com a Morte.
Poetry[Completa] Prosa e poesia, poemas sobre as dores, dissabores, ilusões e viver nesse mundo caótico. Alguns vão doer, outros vão te fazer refletir, mas vale a pena sentir todas emoções que te aflige!
