Impossible / Jelsa.

31 ; ¿Final?

I think I've found a flower in a field of weeds.
Searching until my hands bleed,
This flower don't belong to me.
Why can't she belong to me.

. . .

Odiaba las tormentas. Odiaba los truenos, los rayos, las lluvias, las nubes, la oscuridad y ... bueno, odiaba todo lo relacionado con las tormentas.

La lluvia golpeó los cristales como una tromba de disparos, pero no fue lo suficientemente fuerte como para sofocar el silencio.

Exhalé suavemente cuando mis ojos se desviaron de mi puerta al techo. Doblé las manos sobre el estómago y traté de concentrarme en el lugar, pero no sirvió de nada. Mi mente y mi corazón compartían una tendencia a desviarse cuando no quería hacerlo, lo cual, desafortunadamente, era la mayor parte del tiempo.

Gimiendo, me puse de costado y me acurrucó contra una de mis almohadas, metiendo la cara en la suave tela de la sábana e inhalando su peculiar aroma: colonia y champú.

Colonia de Elsa y champú.

Al igual que muchas personas en las relaciones, tenía deseos y necesidades, y, como muchos otros, tenía esperanzas de que se cumplieran. No era como si Elsa no fuera suficiente para mí, en realidad era todo lo que siempre había deseado, pero solo había un problema: no estaba devolviendo nada. Ni una llamada, ni un mensaje...

Ahora sabía que cada vez que ella me miraba a los ojos, realmente estaba mirando a alguien más. Cada vez que la la abrazaba y la tomaba de la mano, ella fingía que era otra persona.

Gemí por segunda vez y aparté la almohada, girándome de modo que estaba de nuevo frente al techo. No podía evitar sentirme un poco patético cuando pasaba cada una de mis noches en la misma posición, mirando con tristeza el entorno con ojos vidriosos con lágrimas y el corazón amenazando con detenerse.

---¡Argh!

Tiré violentamente la misma almohada por la habitación, observándola caer contra la pared y deslizarse hacia el suelo. No sirvió de nada. Poco después fluyeron más libremente mis lágrimas y siguieron fluyendo hasta que ya no podía ver correctamente.

¿Cuándo fue la última vez que toqué algo?

Desplacé mis grandes manos sobre el colchón, obligándome a levantarme de la cama y hacer algo. Mis articulaciones protestaron mientras caminaba hacia el rincón donde, aparentemente olvidado, descansaba mi guitarra sentada ociosamente en el lado opuesto de la pequeña habitación, llena de hojas arrugadas y desorden extremo.

Una vez obtener mi instrumento, decidí mudarme al salón. Me senté inmóvil en el sofá con una mano temblorosa posada en las cuerdas. Forcé mis ojos a bloquear los sollozos ahogados que provenían de mi malestar sentimental. Podía sentir los días, semanas, meses de frustración acumulándose dentro de mí, girando, arañando y pateando mis entrañas. El dolor en mi pecho se había ido, las llamas de la ira parpadearon salvajemente en mi interior, quemando toda la culpa y la pena en la que había perdido el tiempo.

Pensé en ella por una fracción de segundo. Las llamas se extendieron hasta el fondo de mi esófago. Mis dedos se rasparon contra las cuerdas del instrumento y mis dientes se apretaron unos contra otros. Los tendones en mis manos se tensaron contra mi piel. Mi pulso era lo único que podía oír.

La música, sanadora de la mayoría de mis heridas, no pudo ayudarme esta vez.

Ya estaba muerto.