Фарфоровая кукла: Отбрасывая маски(Ван Пис/One Piece)

глава 8

Го­инг Ме­ри го­нимая встреч­ным вет­ром, так и спе­шила, буд­то опаз­ды­вая ку­да-то, воз­можно, на встре­чу с оче­ред­ным ос­тро­вом, раз­ре­зая лёг­кие вол­ны, гла­дящие её со всех сто­рон. Ма­лень­кая ка­равел­ла бы­ла прек­расна и так хруп­ка на фо­не бес­край­ней мор­ской гла­ди, спо­соб­ной ута­щить на дно мор­ское ко­го и что угод­но. Пу­га­ющая кра­сота оке­ана за­вора­жива­ла до му­рашек по ко­же, от че­го не­воль­но ста­нови­лось хо­лод­но.

Мон­ки Ди Луф­фи, че­ловек съ­ев­ший дь­яволь­ский фрукт, ли­шив­ший­ся воз­можнос­ти пла­вать, си­дел на но­су ко­раб­ля, слов­но за­быв, что вни­зу в па­ре мет­ров от не­го его по­гибель. Ма­нящая и все­пог­ло­ща­ющая. На ли­це бы­ла все та же ши­рокая улыб­ка, а в глу­бине чёр­ных глаз свер­кал азарт и ин­те­рес, пе­репол­ня­ющий его очи. Они плы­вут на ос­тров, на ко­тором двад­цать два го­да на­зад был каз­нен, ве­личай­ший че­ловек, Ко­роль Пи­ратов!

«Са­мый сво­бод­ный», - до­бав­ля­ет мыс­ленно Фу­мецу-но, си­дя пря­мо меж­ду ман­да­рино­выми де­ревь­ями на соз­данным ею же сту­ле, по­пивая крас­ное ви­но. Всем сво­им ви­дом вы­ражая аб­со­лют­ную рас­слаб­ленность. Ил­лю­зия. Каж­дая мыш­ца её те­ла бы­ла нап­ря­жена под нес­коль­ки­ми сло­ями си­него платья, при­под­нявше­гося чуть вы­ше, от­кры­вая вид на блед­ные ко­лени.

Ве­ки нак­ры­ва­ют гла­за и она чувс­тву­ет, как го­рящие гла­за ос­ты­ва­ют. «Сто­ит рас­сла­бить­ся, нель­зя до­пус­кать ухуд­ше­ние зре­ния», - ду­ма­ет Джо­ли, пре­под­но­ся гу­бам бо­кал алой жид­кости, дро­жащей в нем. Кро­вавое ви­но ка­залось бы ок­ра­шива­ет ко­рал­ло­вые гу­бы в бо­лее на­сыщен­ный цвет, в дер­зкий, страс­тный крас­ный. Об­легчён­ный, ни­кем не за­мечен­ный вздох вы­рыва­ет­ся из гру­ди кук­лы, поз­во­лив­ший ал­ко­голю не­надол­го унес­ти её мыс­ли ку­да-то за пре­делы, воз­можно, этой все­лен­ной.

Пря­мо у мач­ты раз­местил­ся Ро­роноа, ус­нувший в тень­ке па­руса, по­лучая свою до­лю от­ды­ха пос­ле сра­жение. Этот по­еди­нок ос­та­вил на его те­ле оче­ред­ной шрам, воз­можно, уже пок­рывший­ся гру­бой кор­кой, цеп­ля­ющей­ся за плот­но при­лега­ющую к тор­су ткань. Бе­лая ка­тана сей­час по­ко­илась ря­дом с ним в гор­дом оди­ночес­тве, буд­то ску­чая по ком­па­нии пре­дыду­щих ме­чей. В та­кие мо­мен­ты за­думы­ва­ет над тем, что да­же ме­чи мо­гут ску­чать.