Стихи и немного осени.

Снегирь

настоящий мрак – выпускной экзамен.

возмущалась мама: «за что мы платим? каждый не-до-художник теперь дизайнер на каком-то сером невзрачном сайте». понесло же сына чудить в картины, не скупить всех красок и всех полотен. был нормальный парень – лакал текилу и валялся в питерском переходе. а теперь с мольбертом сидит ночами, что ни свет – уносит из дома кисти. так растишь ребёнка, глядишь – начальник. вырастает чадо в контрабандиста акварельных красок, сангины, стержней.

настоящий мрак – не начать поэму.

брат звонит с ужасно скупой надеждой: «ты сегодня выйдешь в ночную смену? надоело слушать твои рассказы, надоели письма без адресата. я, надеюсь, будешь со мной согласна - заплачу за хату с твоей зарплаты». когда даже стружкой крошится память, когда даже строки танцуют танго, ты, наверно, медленно понимаешь, что «поэт» синоним героя Данко. пусть и в сеть совсем не выходят строки, разве это значит, что их не пишут?

настоящий мрак – прогулять уроки.

не вставать с кровати, бояться пищи, раствориться в песнях, себя не слыша. кто не жаждет в школе лихую славу? у тебя есть пудель, девчонка, крыша, правда, отчим снова разбил гитару. правда, в группе тоже тебя не примут, правда, дважды силой попрут с работы, но уже свою выпрямляешь спину, утопая в дальних знакомых нотах. даже если люди ответят желчью: «всё по связям, панки, прохвосты, звери».

я тебя обнимаю как можно крепче.

настоящий мрак – это им поверить.

(с) Снегирь