je casse en petits morceaux la branche tombée de l'arbre
les brisures se font-elles seules ?
je ne sais pas je ne sais plus
le souffle du vent furieux hurle sur mes cheveux en bataille
il est en colère
il est en colère
colère colère colère
comme papa après un ou deux verres
il est en colère
il est en colère
ses poumons déversent leur oxygène sur le carrelage glacé, il hurle
ses tripes recrachent son quatre heures et son minuit aussi
il est en colère
les bonnes et les mauvaises herbes jonchent le sol sinueux
et si les mauvaises herbes voulaient vivre en harmonie avec les bonnes, et si elles ne savaient comment faire autrement qu'étouffer le parterre, et si elles se sentaient incapables d'être belles et si les gens mauvais n'étaient que des gens blessés ?
pourquoi sommes nous si seuls ?
(rêve, cigarette, bus, pluie, onze, magasin, magazine)
