Lei spreca il momento
A palpare quel posacenere
Svigorito com'è
Dalle mie rogne
La felicità è un passo felpato
E lei non riesce a scorgere
Come la gente si tramuta in ombra
Schiudendosi in una cisterna
Il ventre materno emunto
L'élite acciambellata nel sozzume
Il goder di un visibilio sleale
Lega il parassita al suo reame
Il bruire fastidioso del tempo
Intreccia spine flautate
Lancette clandestine
Lise nei tabernacoli
Il mio esser scorbutico
Non ha fine, né cure
