Instantes,
Poeira ao vento,
Garrafas de cachaça,
Na mão de um cachaceiro.
Consumidos, não vazios,
Mas quase sem conteúdo,
Vulneráveis, solitários,
Enfraquecidos, sem farol...
Pulsos fracos, sangue quente,
Uma contaminação, várias mentes.
Governados pelo câncer,
Escritores do próprio ponto final,
Jovens, velhos zumbis,
Valem o que têm, vestem mais do que cabe em si,
Sofrem por sobreviver, existir e lutar até desistir.
Todos os caminhos levam a morte, mas nem todos á glória,
foda que não vai sobrar alguém para ver o fim da história
voltaremos todos ao pó.
