Um livro sobre o amor
Sobre desamor
Sobre ondas
E talvez sobre mim
Para almas melancólicas e pensativas
Sensação será coisas profundas e curiosidades, pensamentos e histórias.
Inspiração são textos,frases e detalhes
Às vezes deixar as pessoas nós machucar e imensamente mais fácil do que viver uma vida sem marcas. é erroneamente digo
" a intensidade está nas batidas que o diferente estrala"
Sei que naquele dia você machucou a pouca alma que havia em mim,palavras melancólicas me apossuiram e quanto mais conversávamos mais eu precisava te dizer minha dor,mas você não compreendia,não entendia meus motivo
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E logo eu sabia que de nada valeria eu explicar o porquê me mataria com palavras pesadas e vazias da forma que fazia,você não compreendia seus métodos,achasse um justiceiro mas eu sei que isso também te matava por dentro. Porque todo o desamor era percebido,eu fui figuras parte de um quebra cabeça que você amava desmontar e montar,me desmontava com seus braços e me montava com suas palavras firulas. Eu me contorcia toda minha alma se desdobrava inconscientemente em cada dedo que se levantava.
De tantos eu e você nesse texto eu só queria repetir..." sou uma figurinha no seu álbum" talvez não a premiada e nem a dourada mas a repetida que tem no final de cada página em movimentos diferentes. Éramos diferentes eu já não te amava e você amava me ter...não ao ponto de morrer,mas de matar pra mim não ir.
Era o amor que minha mãe dizia não tenha,o amor que meu pai tem vergonha e o amor que me meu irmão sentiria nojo... Mas eu sempre seria a errada,sem vergonha e nojenta,.Não era sobre o amor mas de quem ela se torno se levou e se abaixou a cabeça. Era sobre a palavra não dita o stop não dado e a ligação não feita e principalmente sobre a ajuda não pedida.
Rasgando a garganta chorava a noite inteira a lágrima mais pesada era a que não queria rolar. Me rodava numa sintonia perfeita de força e roxos. Era a dança mais intensa que eu vivia,mas você queria dançar sempre depois que chegava do trabalho. ,não íamos mais no cinema o ao parque,minha comida já não era boa.
Mas na cama eu ainda servia "_Você ainda é boa aqui"
Me rasgou é eu me costurei do amor não tido Do sorriso perdido Da independência obtida.
Mas como minha mãe diria... "Você não sabe costurar não tente outro ponto pode inflamar" E doeu como todos previram
Não sei porque Me rasguei Por ele Mesmo sabendo que me costurar de volta doeria muito mais.
Era uma lenda de herói vilão que o papai contava antes dele ir embora
