La douleur se mélangeait dans nos iris confondues sous la lumière ocre du soleil. Blasphématoire semblait cette belle journée. Arme du diable en main, il effleurait la vingtaine d'années. L'âge d'or. Je serrais ma peluche, le viseur qui chancelait la fixait avec un goût métallique dans l'âme. La sève cramoisie qui séchait sur son front était de la même couleur que les entailles de mes genoux. Exactement la même couleur.
"Étions nous donc si différents?"
Il fermait les yeux et appuyait sur la gâchette.
Nous étions le 21 février.
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la mort est innocente
Short StoryIl n'existe qu'un seul génocide ; celui de l'humanité. (ma colère contre la guerre à décider de s'exprimer à travers celle du Japon, 1940-45.)
