Inflamed (Sous Contrat Chez Addictives)

1/ Brody (2)

Étonné du ton amical qu'il emploie, pour un homme de sa trempe et de sa notoriété, je m'exécute sans discuter et saisis la guitare accrochée au mur. À la fin du morceau, Hank me fixe d'un drôle d'air. Impossible d'interpréter son regard rivé sur moi. Puis tout à coup, il se met à rire. Je me renfrogne et me vexe, mes épaules s'affaissent, je n'ai plus qu'à déclarer forfait.

Fait chier !

Alors que je me dirige vers la porte de la loge, il me retient par le bras.

— Putain, garçon, mais tu sais que tu devrais finir en taule pour ce que tu viens de faire ?

Je le regarde les yeux ronds, me demandant ce qu'il a bien pu boire avant notre rencontre, mais il me tourne vers le mur, là où je me suis emparé de la guitare.

— Là, m'indique-t-il avec une tape bourrue contre l'épaule.

Et il se remet à rire. Je m'approche de l'inscription qu'il a désignée, et le sang quitte totalement mes joues. En tout petit est noté : « Jimmy Hendricks »

Je le regarde, je regarde l'instrument, qui me brûle subitement, et je manque de le lâcher.

— Putain de merde !

Je tiens la guitare du plus grand guitariste au monde entre mes mains. Il a dû se retourner dans sa tombe à m'entendre !

— Tu m'as refait ma journée. Heureusement que tu joues bien parce que je t'aurais foutu dehors à coups pieds aux fesses !

— Je suis désolé, je...

Comment cette journée pourrait-elle se révéler pire qu'elle ne l'est déjà ? J'ai la sensation d'avoir tout gâché. Mon assurance s'est envolée, au même titre que mes espoirs. Je l'amuse, il ne me prend toujours pas au sérieux. En même temps, comment le pourrait-il ? Même moi je n'aurais pas pu !

— C'est pas mal ce que t'écris. Ta prose est intéressante. Incisive. Entraînante. Assieds-toi !

Je m'exécute comme un gosse, plus impressionné que je ne le voudrais.

— J'aurais peut-être un job pour toi !

Je retiens mon souffle, dans l'expectative. Je crois rêver. À moins qu'il ne cherche encore à me caser un stage entre les mains...

— River a viré son parolier alors qu'elle préparait son prochain album.

Je fronce mes sourcils, Hank me dévisage intensément, un petit sourire au coin des lèvres.

— Elle a besoin de renouveau, de quelque chose de différent. Je te propose de la rencontrer !

— Vous me proposez... balbutié-je.

— La chance de ta vie ? répond-il sur un ton de complaisance.

Je passe les mains sur mon visage, incapable de déterminer si sa proposition est une bonne, ou une mauvaise chose. Je me contente de lâcher un profond soupir, perdu dans mes pensées.

J'ai beau fouiller ma mémoire, il me semble que toute mon existence est basée sur un nombre incalculable de galères. De la mort de ma mère alors que j'avais à peine dix-huit ans, à la prise en charge de Tess et de ses frasques, les trois boulots qui m'épuisaient mais qui étaient nécessaires pour sortir la tête de l'eau, ma vie sens dessus ni dessous... et le reste...

— Vous savez que votre petite protégée ne correspond pas vraiment à ce que je peux écrire ?

Non en fait c'est bien pire. Elle est aux antipodes de ce que je conçois, aux antipodes de ma passion. Hank arbore une moue amusée, mais pas du tout vexé.