El sol hace que mi piel arda,
así que opté por esconderme.
Ahora vivo bajo los pies de todos,
esperando que nadie pueda verme.
Al menos mi necedad hará de mis
pensamientos plantas entre el pavimento.
Mis errores me harán inmortal
a pesar del anonimato en el viento.
¿De qué sirve la estética
si siempre me ha faltado ética?
Mis poemas por fin serán como yo soy,
desordenados, infantiles, inútiles, apasionados,
tan desgraciadamente tristes por el hoy,
que para avanzar jamás miran hacia los lados.
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ME BUSCAN
PoetryME BUSCAN, estoy justo en frente a sus narices. Sin embargo, no puedo culparlos. Ni yo misma me encuentro al ver mi reflejo.
