Could you find a way to let me down slowly?
« On aurait dit un esprit de la forêt, ou un elfe, ou une fée. Les feuilles mortes du sycomore étaient ses ailes, flamboyantes mais calcinées.
Il y avait l'odeur de vanille et de terre battue.
À ce momen...
Oups ! Cette image n'est pas conforme à nos directives de contenu. Afin de continuer la publication, veuillez la retirer ou mettre en ligne une autre image.
________
I've spent all of the love I saved
We were always a losing game
Small-town boy in a big arcade
I got addicted to a losing game
________
Nolan à 16h46 : J'suis collé
Silas à 16h48 : Comment t'as fait ?
Nolan à 16h48 : Ils savent pas rire, c'est tout. Tu m'attends sur la plaine ?
Silas à 16h50 : Ils y font une fête ce soir, j'y vais pas. J'vais à l'arcade.
Nolan à 16h50 : On s'voit à l'arcade
C'est encore calme, parce que c'est encore le jour. Les mains de Silas frôlent l'écorce abimée et il pousse un soupir, laissant une fine buée s'élever dans l'air frigide. Il pense que c'est un peu mieux comme ça, s'il peut retarder l'arrivée de cette réalité bien plus laide. Il est assis en tailleur dans l'herbe bien plus froide depuis les quelques semaines passées. Avec une grimace, il prend un ciseau et taillade le bois friable. Puis il se pince les lèvres, le visage un peu trop crispé, les traits un peu trop blessés. Silas, il s'en fout, hein ? Il devrait, il devrait s'en foutre. Le portable à côté vibre de nouveau, Nolan lui demande si c'est okay. Mais les mains de Silas se mettent à trembler, et il sent son cœur s'essouffler. Il porte ses doigts terreux à son visage et prend une inspiration, elle sonne bizarre, presque douloureuse, cette inspiration.
Alors il frappe le bois avec les lames, ses dents se serrent mais il ne répond pas à Nolan. Ils savent, ils savent qu'il y a maintenant quelque chose qui l'atteint, qui peut lui faire mal même s'il dit qu'il s'en fout. L'arbre est une de ces choses, Nolan en est maintenant une autre.
Et d'un autre coup de ciseau, les lettres gravées dans le tronc, comme crucifié, deviennent méconnaissables, disparaissent enfin. Un brouillon de humus se désagrège entre ses doigts froids, rendez à la terre ce qui lui revient.
« PD »
La gravure est profonde, il sent qu'il blesse le sycomore et sa gorge retient presque une plainte envers lui-même. Ces cons, ces connards.
Une fois fini, ses bras retombent mollement contre ses cuisses, son souffle est court. Silas mord sa lèvre jusqu'au sang, il pose sa tête contre le tronc et pense à son père.
