assassinato no Expresso do Oriente

um grito na noite

Cap 4

Um grito na noite

O Simplon Orient Express chegou a Belgrado nessa noite, às quinze para as nove.

Não partiria antes das nove e quinze. Poirot desceu à plataforma onde, porém, não se

demorou. Estava muito frio. Apesar de muito resguardada, a plataforma estava coberta

de neve. Avistando o viajante, o chefe da estação que procurava aquecer-se com um

rápido exercício, disse:

- As suas bagagens foram transportadas para o camarote do senhor Bouc.

- Onde fica ele, então?

- Embarca no carro de Atenas que acaba de chegar.

Poirot afastou-se, à procura do amigo que confirmou as palavras do seu

subordinado.

- Não, não. É melhor assim! O senhor vai a Inglaterra. Logo, é preferível que tome

a carruagem que passa em Calais. Quanto a mim, fico muito bem. Aqui há mais

sossego. Os únicos passageiros da carruagem somos eu e um médico grego. Que noite,

meu amigo!

Dizem que há anos não neva assim. Esperemos que a neve não nos bloqueie!

Creia que isto me inquieta.

Às nove e quinze, pontualmente, o trem partia. Poirot, despediu-se do amigo e

dirigiu-se para o seu camarote, em frente ao carro-restaurante. Nesse segundo período

de viagem, aboliam-se todas as barreiras.

O coronel Arbuthnot estava à porta do seu compartimento, falando com

MacQueen. À vista de Poirot, o jovem americano interrompeu-se. Parecia muito

surpreendido.

- Como! - exclamou ele. - Pensei que nos tivesse deixado. Disse que ficaria em

Belgrado!

- Engana-se - replicou Poirot, sorrindo. - Lembro-me de que o trem saía de

Istambul, enquanto falávamos.

- Mas... as suas bagagens já não estão aqui!

- Foram levadas para outro camarote.

- Ah!

MacQueen recomeçou a conversar com Arbuthnot e Poirot afastou-se. A duas

portas do seu camarote, encontrou a velha americana, Mrs. Hubbard, falando com a sua

companheira de mesa que era, afinal, uma sueca. Mrs. Hubbard tinha nas mãos duas

revistas.

- Não. Leve isto, minha querida, tenho muitas outras coisas para ler. Não lhe

parece que o frio é assustador? - continuou, cumprimentando afavelmente Poirot.

- A senhora é muito amável - respondeu a sueca.

- De modo nenhum. Desejo que durma bem e que amanhã a sua cabeça esteja melhor.

- É do frio. Vou fazer uma xícara de chá.

- Tem aspirina? Com certeza? Eu trago-a em quantidade. Bem, boa noite, minha

querida.

Mal a outra desapareceu, Mrs. Hubbard voltou-se para o belga, disposta a

continuar a conversação.

- Pobre criatura! É sueca; segundo creio, missionária... uma professora. Boa

pessoa; porém, quase não entende inglês. Interessou-se muito pelo que lhe disse de

minha filha.

E Poirot foi informado a respeito da filha de Mrs. Hubbard, como, aliás, sucedia

no trem a todos os que entendiam inglês. Soube assim que a referida filha e o genro de

Mrs. Hubbard lecionavam num importante colégio americano de Smyrna, que era essa a

primeira vez que a respeitável senhora visitava o Oriente, e que opinião ela formara

acerca dos Turcos, dos seus usos e sistemas de viação.

A porta vizinha abriu-se. Apareceu um criado magro e pálido. Poirot pode

vislumbrar Ratchett, sentado na cama. À vista do belga, uma expressão de cólera

perpassou no rosto do velho. Depois a porta fechou-se. Mrs. Hubbard puxou o seu

interlocutor para um lugar mais distante.

- Sabe? Não posso tolerar esse homem. Não o criado. O outro... o amo. Tem

alguma coisa que não me agrada. A minha filha costuma dizer que tenho uma intuição

infalível: "Quando a mamãe tem uma suspeita, é sempre certa." Assim diz ela. E eu

desconfio desse homem. É meu vizinho, não gosto disto. A noite passada, fechei a porta

à chave; julguei ouvi-lo experimentar o trinco. Sabe? Não me admiraria que esse

indivíduo fosse assassino ou ladrão. Posso estar louca; entretanto é o que penso.

Detesto-o. A minha filha disse que eu teria boa viagem. Talvez seja absurdo. Sinto,

porém, que vai acontecer alguma coisa. Não compreendo como esse belo rapaz pôde

tornar-se secretário desse homem.

Nesse momento, Arbuthnot e MacQueen passaram, conversando amigavelmente,

no corredor e desapareceram. Mrs. Hubbard despediu-se de Poirot.

- Vou ler para a cama - disse ela. - Boa noite.

- Boa noite, Madame.

Por sua vez, o belga entrou no seu camarote, contíguo ao de Ratchett. Despiu-se,

deitou-se, leu cerca de meia hora e apagou a luz. Acordou horas depois, sobressaltado.

Despertara-o um gemido, quase um grito, muito próximo. No mesmo instante soou uma

campainha. Poirot levantou-se e acendeu a luz. O trem parara. Provavelmente chegara a

uma estação.

Esse grito fizera estremecer o polícia. Lembrando-se de que o compartimento

contíguo era ocupado pelo ricaço americano, Poirot abriu a porta exatamente no

momento em que o chefe do pessoal passava, correndo, e se detinha à porta de Ratchett.

Deixando a do seu camarote entreaberta, Poirot espreitou pela fresta. O funcionário

batera pela segunda vez, à porta do compartimento vizinho. Nesse momento, porém,

tiniu outra campainha e a luz brilhou noutro ponto do vagão. O chefe voltou a cabeça

para observar e uma voz advertiu do compartimento do americano:

- Ce n'est rien. Je me suis trompé.

- Bien, Monsieur.
E o funcionário correu a atender a outra chamada. Poirot voltou a deitar-se,

aliviado, e apagou a luz. Consultara antes o relógio. Faltavam exatamente vinte e três

minutos para a uma hora da manhã.