-Mit dem Tod hab ich nichts zu schaffen. Bin ich, ist er nicht. Ist er, bin ich nicht.-
Epikur von Samos
Das wir noch immer sind
Dass das Leben uns entrinnt
Das der Wind
Uns den süßlichen Geruch bringt.
Er in der Nase haften bleibt
Das mancher ein Lied darüber schreibt
Er zieht über die dunklen Gassen
Und über Menschen, das in Massen
Wieder und immer wieder roch man ihn
Es trug meist die Farbe schwarz und rot
Dieses Blut und dieser Tod.
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Nun ein Gedicht über den Geruch vom Tod. Ich weiß nicht wie ich darauf gekommen bin.
Der Tod lauert überall...
