Symphonie hivernale

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Un flocon, et puis deux.

La neige se met à tomber dru. Dans les rues, il n'y a pas un chat.

À part moi.

Mais je ne suis pas un chat.

Je marche sur le trottoir, transi de froid. Je n'ai pas envie de rentrer. Il n'y a rien chez moi.

Alors je marche. La bretelle de l'étui me scie l'épaule. J'ai envie de jouer.

La neige tombe doucement maintenant. Je crois que je sais ce que je vais lui donner.

L'étui est au sol, l'instrument de mon plaisir est entre mes mains.

Je l'accorde à l'oreille, comme on me l'a appris.

Et puis je joue, pour la neige et la nuit.

Les notes s'envolent au-dessus des toits.

Qui m'entendra ?

La neige blanche ? Le vent froid ?

Peut-être que je ne joue que pour moi.

Non, ça y est, elle est là.

Elle s'approche, flûte au bec. Et elle se met à souffler.

Nos airs se mélangent, Ode à cet air glacé.

Je pousse et tire sur l'arche sans jamais m'arrêteter.

Elle souffle dans la fente de l'instrument sans discontinuer.

Je la regarde dans les yeux, la neige seule nous sépare.

Et soudain, des notes viennent s'ajouter.

C'est un piano qui sort de nulle part.

Si, là-haut, par la fenêtre entrebâillée.

Alors, puisque nous sommes trois, je commence à me perdre dans les notes.

Nous montons et descendons au même rythme que les flocons.

La musique nous emporté loin de ce trottoir, dans une montagne immaculée.

La lumière de la lune nous enveloppe de son halo bleuté.

La neige resplendit au travers de la mélodie.

Il ne faut pas s'arrêter. C'est si beau que j'en pleurerais.

Je crois que je pleure. Perles salées, froides et si précieuses.

Et puis enfin, une note culminante qui termine le morceau.

Quel était-il ? Je ne sais plus.

Je n'ai que les notes dans la tête. Je souhaite rester dans les nuages.

Mais des bruits étouffés me font réaliser l'image.

De nombreux adolescents, comme moi et elle, nous entourent.

Leur chaleur se propage tout autour.

Ils en demandent une autre.

Cette fois, je sais ce que je vais jouer.

Je vais jouer ma symphonie hivernale.

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À mes instants perdusOù les histoires vivent. Découvrez maintenant