O xamã e o exorcista {Namjin}

O mal gera o mal

A casa em que Seokjin havia crescido sempre o lembrava da luz do sol. 

As portas podiam estar trancadas e as persianas podiam estar fechadas, mas a luz sempre encontrava um caminho, de alguma forma, para se infliultar através dos apertos e espalhar a luz aleatoriamente pelos pisos. 

Até os meses de inverno provaram não ser um fator limitante para o brilho do interior daquela casa.

Brincar de esconde-esconde com o irmão mais velho sempre foi muito mais divertido; a luz atingia a mobília caseira onde seu irmão se escondia esparramado no chão de maneira um pouco diferente - os cantos afiados dos armários que ele escondia atrás pareciam mais suaves e arredondados, a luz pulsante no espaço entre a porta e o chão. 

Seokjin sabia o que procurar, com certeza, mas sempre atribuiu seu sucesso em esconder e procurar a luz que entra pelas janelas, refratando, refletindo, Talvez fosse a casa. 

Talvez fosse Seokjin.

As ruas pareciam escuras, embora o sol ainda esteja subindo no céu, ainda está chegando ao auge. 

Quando Seokjin olha para cima, não há nuvens estragando o vasto azul. 

Quando ele olha para baixo e se concentra na estrada à frente, como seus pés são mecânicos na busca do seu destino, ele mantém os olhos treinados à sua frente e apenas sente os olhos nele enquanto as pessoas passam. 

A maioria são breves, um olhar passageiro, e alguns demoram um pouco mais; em seu rosto, seu corpo - Seokjin apenas sente os olhos nele, mas ele não sente os olhos na escuridão atrás dele, pairando sobre ele.

A garganta dele está seca. 

Suas unhas cravam-se nas palmas das mãos, onde suas mãos apertaram os lados dele, como se estivessem prestes a perfurar pequenos crescentes na carne macia, mas Seokjin não abre a mão e ele não para de andar. 

As pessoas que passam parecem caminhar com pouco mais do que um breve olhar para Seokjin, cada uma delas absorvida em seus próprios mundos, seus próprios altos e baixos, e ninguém parece notar o sombrio no rosto de Seokjin nem o mal por trás ele.

Ninguém parece notar isso no trem também.

O sol começa a descer do horizonte quando Seokjin descobre que ele deixou a cidade movimentada para trás, a vida brilhante e vibrante que vibrava lá, e quanto mais ele entra em Bukhansan, mais frio e mais escuro fica, até que ele está cercado por árvores densamente compactadas e montanhas ao seu redor, a força dos ventos o chicoteiam mais forte e mais ferozmente, e o som de seus passos em cima de folhas e galhos caídos e folhagem ricocheteando em ecos de casca em seus ouvidos os dizem a ele como está sozinho.

Uma pequena borboleta branca passa voando por sua cabeça, emergindo do lado direito, e os olhos de Seokjin piscam para ela, seguindo-a enquanto bate suas pequenas asas e se move na frente dele languidamente, até que uma rajada de fumaça negra se estica atrás dela, com os dedos longos e arqueados afiados como uma ponta que se fecha ao redor da borboleta, esmagando-a. 

Os dedos se abrem e a borboleta morta e amassada cai no chão.

O braço se retrai atrás de Seokjin, e Seokjin permanece congelado no local no meio de uma clareira na floresta.