Будни Невростеника или Ты Мой Маленький Секрет

Чудовище каждодневное

POV Фрэнк

Остаток дня пролетел не естественно быстро. Люди менялись, та девушка ушла, оставив десять долларов. Не скупо. Ким, в связи со своим недавним позором (я до сих пор кричу, когда вспоминаю, как она споткнулась) не выходила из своего бункера, под названием и пластиковой табличкой "Администратор".

Возможно, я был в излишнем предвкушении своего бурного вечера. Оу, я забыл поставить кавычки. "Бурного" вечера. Так лучше.

Гораздо приятней провести свободное время после работы с любимой книгой, да да, с той самой, которая заставляет ваше сердце замирать. С той самой, в которой невозможно предугадать поворот за следующей страницей. С той самой, где ты полностью, черт возьми, влюбляешься в главного героя. Именно такие книги я люблю.

Книга не запрет тебя дома утром, уходя на работу, оставив скудный завтрак, как это сделает девушка. Книга, считай, каждый момент твоей жизни проходит с тобой.

И именно одну из таких книг я недавно открыл для себя. Она называется "Джерард". Вот так вот просто. Я забыл упомянуть, это трилогия.

В книге рассказывается, о глухом парне Джерарде, мечтавшем изменить мир, но пока не знающем как. Эта история близка мне самому, и поэтому Джерард стал мне как родной.

Три... Два... Один... Наконец-то секундная стрелка настенных часов зацепилась за цифру двенадцать и понеслась дальше. Схватив тонкую ветровку черного цвета я вылетел из-за барной стойки. Вздохнуть свободно, без обязательств работы, должен попробовать каждый, однозначно.

Чуть не забыв снять бейджик, я подошел к двери бара. Пластмассовая карточка с зажимом оказалась в моих руках. "Фрэнк Айеро". Яснопонятно. Я не очень люблю свою фамилию, над ней часто смеялись в школе. Как меня только не обзывали. Но я оставил этот долбоебический притон далеко позади, и не собираюсь возвращаться к нему даже мысленно. Да кто захочет возвращаться туда, где его называли долбанутым фриком.

Моя сумка болталась на вешалке для персонала около выхода. Взяв ее за ремешок, я повесил ее на плечо и легко толкнув дверь вылетел из бара "Лейпцвиг". Вылетел, блять.

Меня тут же обдало волной холодного мерзкого дождя. Дождь? Разве это был дождь? Это был ливень! Это был гребаный ливень!

Ветер чуть не сорвал с меня ветровку, а я ведь ее так люблю, отвяжись от нее, ветертварьпаскуда. Вам ничего не светит.

Прошел всего день, всего 8 часов, а на улице лужи размером сравнятся, разве что, с Тихим океаном. Да и тот проиграет перед мощью этих Нью-Джерсовских морей.

Все-таки двинувшись в сторону дома я старался избегать этих поглощающих Марианских впадин, неизвестно насколько они глубокие. Хотя я этого факта даже знать не хочу. Временами я убирал прилипавшую к моему лицу мокрую челку и желал изничтожить ее и вообще побриться налысо.

Я не выпускал из головы того Джерарда, Джерарда из книги...

"Черные, сальные волосы юноши спадали ему на глаза, но не обращая внимания на эту маленькую преграду он продолжал рисовать. Тонкие пальцы выводили аккуратные линии и небрежно держали карандаш. Школьный пиджак был ему великоват, от чего ему не нравился, но даже он не мог скрыть его красоту, которую, однако, Джи не замечал..."

Кажись, там посвящена целая глава его глазам болотного цвета. Я рисовал его у себя в голове, точнее, он рисовал сам себя. Каждая точка и деталь, я видел все и точно знал, что знаком с ним вечность. Только жаль, что он не настоящий.