Sei o que ela quer dizer. A dor é pessoal. Não é algo que se possa compartilhar, como uma caixa de bombons. É sua e só sua. Uma bola de aço dentada presa ao seu tornozelo por uma corrente. Um monte de pregos sobre seus ombros. Uma coroa de espinhos. Ninguém mais pode sentir a sua dor. Ninguém pode se colocar no seu lugar porque seu lugar está cheio de cacos de vidro e toda vez que você tenta se mexer os cacos o dilaceram um pouco. O luto é o pior tipo de tortura e não acaba nunca. Você detém os direitos sobre a sua dor pelo resto da vida.
