III

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            Ma lame griffe ma gorge. Je suis assis dehors, comme chaque soir. Je regarde sa tombe.

La sensation habituelle du fer froid sur les cicatrices à mon coup me réconforte, à tout moment je peux me libérer. Mais peut-être tout n’est pas perdu ici ? De l’espoir ? Non, ça n’y ressemble pas.

Pourquoi m’as-tu fais cela ?

Une goutte de sang perle le long de ma lame.

Mon but était d’être heureux, et aujourd’hui je n’arrive plus même à être triste.

Je griffonne quelque-chose sur un bout de papier. Le glisse dans mon fourreau.

Je range mon couteau, me lève et vais dormir.

Pas ce soir.

Sous le regard vide de la luneOù les histoires vivent. Découvrez maintenant