Ops! Esta imagem não segue nossas diretrizes de conteúdo. Para continuar a publicação, tente removê-la ou carregar outra.
Les Muses, de Emile Quetin Brin
Vagava pelo coração
daquela floresta talvez encantada; verdes dourando ao sol matutino. Direcionava-me ao lago; à ela.
Avistei-a. Vestida em penas pálidas; primorosa, deitada em vitória-régia. Era uma ninféia branca? Com a suavidade do soar de meus passos pela clareia, aproximando-me d'água. ela levanta-se — olhos áqueos, feito cristal, que caem em mim; molhados, ternos.
"És tu, um anjo que caiu neste lago, agora bailando, com tuas asas como cisne?" — pergunto; minha voz é fraca, ela me escuta.
"Que te fazes pensar isso de mim,—ser impuro, cisne metamorfo, esquecido até pelo calor do sol? Vês; dourado nenhum abrande minha pele; sou fria, solitária — o que de angelical haveria de existir em mim?"
Cada lânguida palavra que ela sussura ecoa até mim. Sua voz — acalanto gelado, perolado, que ressoa gentil — traz-me tão próxima dela que sinto de suas mãos se esvair a suspirante, fresca brisa do lago.
"Te acolho da certeza que em meu coração palpita: és aquosa e angelical, tal que perco-me em tua suavidade tempestuosa. Tu, cisne branca, ninféia, que danças o balé mais gracioso sobre este lago; Tomou-me a alma — tornou-a tua, logo, banhou-a com pureza. Havia me convencido que eras um anjo. Agora, vejo em ti, que és térrea, áquea, não celeste, mas sonial..." — Eu digo. (mas alguma palavra, realmente, ressoou de meus róseos lábios?)
Ela chora. Ando até seu lado, abraço-a — é fria, pele macia, penas como seda. (mas minha pele sequer sente o abraço dela? sinto-a feita de névoa.) O lago era feito de suas lágrimas cristalinas, mas escorrem lentas como mel. Sinto-a nuvem que chove.
Choramos, juntas, e a lua, dissipada na luz amarelada do céu ensolarado, se mostra intensa, mas frágil e imperceptível; mas está lá. Choramos, e a lua zela por nós
